Alice's Adventures in Wonderland

Những Cuộc Phiêu Lưu của Alice ở Xứ Sở Thần Tiên

của Lewis Carroll

Alice bắt đầu thấy hết sức chán ngán vì cứ phải ngồi bên chị trên bờ sông mà chẳng có việc gì làm: một đôi lần cô bé đã liếc vào cuốn sách chị đang đọc, nhưng trong đó chẳng có tranh ảnh hay lời đối thoại nào cả, “mà một cuốn sách,” Alice nghĩ, “không có tranh ảnh cũng chẳng có lời đối thoại thì để làm gì kia chứ?”

Thế là cô bé ngồi cân nhắc trong đầu (trong chừng mực cô có thể cân nhắc được, bởi ngày nóng nực khiến cô buồn ngủ và đờ đẫn), xem liệu niềm vui kết một vòng hoa cúc có đáng để cô phải nhọc công đứng dậy hái hoa hay không, thì bỗng một chú Thỏ Trắng mắt hồng chạy vụt sát bên cô.

Chuyện ấy cũng chẳng có gì *quá* đỗi lạ lùng; Alice cũng không thấy việc nghe Thỏ tự nhủ, “Ôi trời! Ôi trời! Mình sẽ muộn mất!” là *quá* khác thường (về sau, khi nghĩ lại, cô mới nhận ra lẽ ra mình phải ngạc nhiên về điều ấy, nhưng lúc bấy giờ mọi chuyện dường như hết sức tự nhiên); nhưng khi Thỏ thật sự *lấy một chiếc đồng hồ ra khỏi túi áo gi-lê*, nhìn nó rồi vội vã chạy tiếp, Alice liền bật đứng dậy, bởi trong đầu cô chợt lóe lên rằng từ trước đến nay cô chưa từng thấy một con thỏ nào có túi áo gi-lê, lại càng chưa từng thấy một con thỏ có đồng hồ để lấy ra từ đó; lòng cháy bừng vì tò mò, cô chạy băng qua cánh đồng đuổi theo nó, và may thay vừa kịp thấy nó chui tọt xuống một hang thỏ lớn dưới hàng rào.

Ngay sau đó Alice cũng lao xuống theo, chẳng hề nghĩ lấy một lần rằng rồi mình sẽ thoát ra bằng cách nào.

Hang thỏ chạy thẳng như một đường hầm một quãng khá xa, rồi đột ngột chúi xuống, đột ngột đến mức Alice không kịp có lấy một giây để nghĩ đến chuyện dừng mình lại trước khi nhận ra mình đang rơi xuống một cái giếng rất sâu.

Hoặc cái giếng sâu khủng khiếp, hoặc cô rơi rất chậm, bởi trong lúc rơi cô có thừa thời gian để nhìn quanh và tự hỏi điều gì sắp xảy ra tiếp theo. Trước tiên, cô cố nhìn xuống để xem mình sắp rơi tới đâu, nhưng tối quá chẳng trông thấy gì; rồi cô nhìn vào thành giếng và nhận ra hai bên đầy những tủ và giá sách; chỗ này chỗ kia có những tấm bản đồ và tranh ảnh treo trên móc. Khi rơi ngang qua một chiếc giá, cô lấy xuống một cái lọ; trên đó đề “MỨT CAM”, nhưng cô vô cùng thất vọng vì nó rỗng không: cô không muốn thả cái lọ xuống vì sợ làm chết ai đó ở bên dưới, nên đã xoay xở đặt nó vào một chiếc tủ khi rơi ngang qua.

“Chà!” Alice tự nhủ, “sau cú ngã thế này, mình sẽ chẳng coi chuyện lăn xuống cầu thang ra gì nữa! Mọi người ở nhà hẳn sẽ thấy mình gan dạ biết bao! Hừm, cho dù có rơi từ nóc nhà xuống, mình cũng sẽ chẳng hé răng kể gì đâu!” (Điều ấy rất có thể là thật.)

Xuống, xuống, xuống. Cú rơi này *không bao giờ* kết thúc hay sao? “Không biết đến giờ mình đã rơi được bao nhiêu dặm rồi nhỉ?” cô nói thành tiếng. “Chắc mình đang đến gần tâm Trái Đất. Để xem nào: mình nghĩ như thế là sâu bốn nghìn dặm—” (bởi vì, bạn biết đấy, Alice đã học vài điều đại loại như thế trong những giờ học ở phòng học, và tuy đây không phải là một dịp *thật* thuận tiện để khoe kiến thức, vì chẳng có ai nghe cô nói, nhưng nhắc lại cũng là một cách luyện tập tốt) “—đúng rồi, khoảng cách ấy có vẻ đúng—nhưng không biết mình đang ở Vĩ độ hay Kinh độ nào nhỉ?” (Alice chẳng biết Vĩ độ là gì, Kinh độ cũng vậy, nhưng cô thấy đó là những từ thật oai để nói ra.)

Một lát sau cô lại bắt đầu. “Không biết mình có rơi xuyên *qua* Trái Đất không nhỉ! Sẽ buồn cười biết bao nếu mình chui ra giữa những người đi lại với đầu chúc xuống! Những người Đối-kỵ, mình nghĩ thế—” (lần này cô khá mừng vì *không* có ai nghe, bởi từ ấy nghe chẳng đúng chút nào) “—nhưng mình sẽ phải hỏi họ tên đất nước ấy là gì, bạn biết đấy. Thưa bà, xin bà cho hỏi đây là New Zealand hay Australia ạ?” (vừa nói cô vừa thử nhún gối chào—hãy tưởng tượng mà xem, *nhún gối chào* trong lúc đang rơi giữa không trung! Bạn nghĩ mình làm nổi không?) “Và bà ấy sẽ nghĩ mình là một con bé dốt nát biết bao vì lại hỏi thế! Không, tuyệt đối không thể hỏi được: có lẽ mình sẽ thấy tên nước viết ở đâu đó.”

Xuống, xuống, xuống. Chẳng có gì khác để làm, nên chẳng bao lâu Alice lại bắt đầu nói. “Tối nay Dinah hẳn sẽ nhớ mình lắm!” (Dinah là con mèo.) “Mong mọi người nhớ cho nó đĩa sữa vào giờ trà. Dinah yêu quý của mình! Giá mà cậu ở dưới này cùng mình! Mình e rằng trên không trung chẳng có chuột, nhưng cậu có thể bắt dơi, mà dơi thì cũng rất giống chuột, cậu biết đấy. Nhưng không biết mèo có ăn dơi không nhỉ?” Đến đây Alice bắt đầu hơi buồn ngủ, và cứ lẩm nhẩm với chính mình bằng giọng mơ màng, “Mèo có ăn dơi không? Mèo có ăn dơi không?” rồi đôi khi lại thành, “Dơi có ăn mèo không?” bởi vì, bạn thấy đấy, cô không thể trả lời được câu nào, nên hỏi xuôi hay hỏi ngược cũng chẳng quan trọng mấy. Cô cảm thấy mình đang thiếp đi, và vừa bắt đầu mơ thấy mình đang tay trong tay đi dạo với Dinah, rồi nghiêm trang hỏi nó, “Nào, Dinah, hãy nói thật đi: cậu đã bao giờ ăn một con dơi chưa?” thì bỗng, bịch! bịch! cô rơi xuống một đống cành cây và lá khô, và cú rơi kết thúc.

Alice chẳng hề bị đau chút nào, và lập tức nhảy bật dậy: cô nhìn lên, nhưng phía trên tối đen như mực; trước mặt cô là một hành lang dài khác, và Thỏ Trắng vẫn còn trong tầm mắt, đang hối hả chạy dọc theo đó. Không thể để mất lấy một giây: Alice lao đi nhanh như gió, vừa kịp nghe nó nói khi rẽ qua một góc, “Ôi tai tôi với ria tôi, muộn quá mất rồi!” Cô bám sát ngay phía sau khi rẽ qua góc ấy, nhưng Thỏ đã biến mất: cô thấy mình đang ở trong một đại sảnh dài và thấp, được chiếu sáng bởi một dãy đèn treo từ trên trần xuống.

Khắp quanh đại sảnh đều có cửa, nhưng cửa nào cũng khóa; và sau khi Alice đã đi hết một bên rồi vòng lên bên kia, thử từng cánh cửa một, cô buồn bã bước xuống giữa sảnh, tự hỏi làm sao mình có thể thoát ra được.

Bỗng cô bắt gặp một chiếc bàn nhỏ ba chân, hoàn toàn làm bằng thủy tinh đặc; trên bàn chẳng có gì ngoài một chiếc chìa khóa vàng bé xíu, và ý nghĩ đầu tiên của Alice là nó có thể mở một trong những cánh cửa của đại sảnh; nhưng than ôi! hoặc các ổ khóa quá lớn, hoặc chiếc chìa quá nhỏ, dù thế nào đi nữa nó cũng chẳng mở được cánh cửa nào. Tuy nhiên, khi đi vòng lần thứ hai, cô bắt gặp một tấm rèm thấp mà trước đó mình chưa để ý, và sau tấm rèm là một cánh cửa nhỏ chỉ cao chừng mười lăm inch: cô tra chiếc chìa khóa vàng bé xíu vào ổ, và vui sướng vô cùng khi thấy nó vừa khít!

Alice mở cửa và thấy nó dẫn vào một lối đi nhỏ, chẳng lớn hơn hang chuột là bao: cô quỳ xuống và nhìn dọc theo lối đi, thấy phía bên kia là khu vườn đẹp nhất mà bạn từng trông thấy. Cô khao khát biết bao được thoát khỏi đại sảnh tối tăm ấy, rồi đi lang thang giữa những luống hoa rực rỡ và những vòi phun nước mát lành, nhưng cô thậm chí chẳng thể chui nổi đầu qua khung cửa; “mà cho dù đầu mình có chui qua được,” Alice tội nghiệp nghĩ, “thì cũng chẳng ích gì nếu không có vai. Ôi, giá mà mình có thể thu ngắn lại như ống viễn vọng! Mình nghĩ mình làm được, miễn là biết phải bắt đầu thế nào.” Bởi vì, bạn thấy đấy, gần đây đã xảy ra quá nhiều chuyện khác thường đến nỗi Alice bắt đầu nghĩ rằng quả thực rất ít điều là không thể.

Đứng chờ bên cánh cửa nhỏ dường như chẳng ích gì, nên cô quay lại chiếc bàn, nửa hy vọng có thể tìm thấy một chiếc chìa khóa khác trên đó, hoặc chí ít cũng là một cuốn sách chỉ dẫn cách thu người lại như ống viễn vọng: lần này cô thấy trên bàn có một chiếc chai nhỏ, (“thứ này chắc chắn lúc nãy chưa có ở đây,” Alice nói,) và quanh cổ chai buộc một nhãn giấy, trên đó in rất đẹp bằng những chữ lớn: “UỐNG TÔI.”

Nói “Uống tôi” thì dễ lắm, nhưng Alice bé nhỏ khôn ngoan đâu có định vội vàng làm *thế*. “Không, trước tiên mình sẽ xem,” cô nói, “coi nó có ghi ‘*thuốc độc*’ hay không”; bởi cô đã đọc vài câu chuyện nho nhỏ hay ho về những đứa trẻ bị bỏng, bị thú dữ ăn thịt cùng nhiều chuyện khó chịu khác, tất cả chỉ vì chúng *nhất quyết* không chịu nhớ những quy tắc đơn giản mà bạn bè đã dạy: chẳng hạn như một que cời lò nung đỏ sẽ làm bạn bỏng nếu cầm quá lâu; và nếu bạn dùng dao cứa vào ngón tay *thật* sâu, thường thì nó sẽ chảy máu; và cô chưa bao giờ quên rằng nếu uống quá nhiều từ một chiếc chai có ghi “thuốc độc”, thì sớm muộn gì nó gần như chắc chắn cũng sẽ khiến bạn khó chịu.

Tuy nhiên, chiếc chai này *không* ghi “thuốc độc”, nên Alice đánh liều nếm thử, và thấy nó rất ngon, (thực ra nó có một thứ hương vị pha trộn giữa bánh nướng nhân anh đào, kem trứng, dứa, gà tây quay, kẹo bơ và bánh mì nướng phết bơ nóng,) thế là chẳng bao lâu cô đã uống cạn sạch.

---

```
* * * * * *
```

---

“Thật là một cảm giác kỳ lạ!” Alice nói; “Chắc mình đang thu ngắn lại như ống viễn vọng.”

Và quả đúng là như thế: giờ cô chỉ còn cao mười inch, và gương mặt cô bừng sáng khi nghĩ rằng mình đã có đúng kích thước để đi qua cánh cửa nhỏ vào khu vườn xinh đẹp ấy. Tuy nhiên, trước hết cô chờ vài phút để xem mình có còn co nhỏ thêm nữa không: cô hơi lo lắng về chuyện này; “bởi vì, bạn biết đấy,” Alice tự nhủ, “rất có thể cuối cùng mình sẽ biến mất hoàn toàn, giống như một ngọn nến. Không biết lúc ấy mình sẽ trông ra sao nhỉ?” Và cô cố hình dung ngọn lửa của một cây nến sẽ trông thế nào sau khi nến bị thổi tắt, bởi cô không nhớ mình đã từng nhìn thấy một thứ như thế bao giờ.

Một lúc sau, thấy không có gì xảy ra thêm, cô quyết định vào vườn ngay lập tức; nhưng, tội nghiệp Alice! khi đến cửa, cô mới nhận ra mình đã quên chiếc chìa khóa vàng nhỏ, và lúc quay lại bàn lấy nó, cô phát hiện mình không tài nào với tới được: cô có thể nhìn thấy nó rất rõ qua mặt kính, và đã cố hết sức trèo lên một chân bàn, nhưng chân bàn trơn quá; đến khi đã mệt lả vì cố gắng, sinh vật bé nhỏ tội nghiệp ngồi xuống khóc.

“Nào, khóc như thế chẳng ích gì đâu!” Alice nghiêm khắc nói với chính mình; “Tôi khuyên cô phải ngừng ngay lập tức!” Cô thường tự cho mình những lời khuyên rất hay, (dù rất hiếm khi làm theo), và đôi khi còn mắng mình nghiêm khắc đến mức nước mắt trào ra; có lần cô nhớ mình đã cố tự véo tai vì đã gian lận với chính mình trong một ván croquet mà cô tự chơi với mình, bởi cô bé kỳ lạ này rất thích giả vờ mình là hai người. “Nhưng bây giờ giả làm hai người thì cũng vô ích,” Alice tội nghiệp nghĩ, “Hừm, mình còn chẳng đủ để làm thành *một* người cho đàng hoàng nữa!”

Chẳng bao lâu mắt cô chợt rơi vào một chiếc hộp thủy tinh nhỏ nằm dưới bàn: cô mở ra và thấy bên trong có một chiếc bánh rất nhỏ, trên đó những chữ “ĂN TÔI” được xếp bằng nho khô rất đẹp. “Được thôi, mình sẽ ăn nó,” Alice nói, “và nếu nó làm mình lớn lên, mình sẽ với được chiếc chìa khóa; còn nếu nó làm mình nhỏ đi, mình sẽ bò qua dưới cửa; thế nào thì mình cũng vào được khu vườn, và mình chẳng quan tâm chuyện nào xảy ra!”

Cô ăn một miếng nhỏ, rồi lo lắng tự hỏi, “Hướng nào? Hướng nào?”, một tay đặt lên đỉnh đầu để cảm nhận xem mình đang lớn theo hướng nào, và vô cùng ngạc nhiên khi thấy mình vẫn giữ nguyên kích thước: quả thật, đó thường là điều xảy ra khi người ta ăn bánh, nhưng Alice đã quá quen với việc chỉ mong những chuyện khác thường xảy ra, đến nỗi cuộc đời cứ tiếp diễn theo lối bình thường dường như thật tẻ nhạt và ngớ ngẩn.

Thế là cô bắt tay vào việc, và chẳng bao lâu đã ăn hết chiếc bánh.

---

```
* * * * * *
```

---

“Càng lạ hơn, càng lạ hơn nữa!” Alice kêu lên (cô kinh ngạc đến nỗi trong chốc lát quên bẵng cách nói tiếng Anh cho đúng); “giờ mình đang giãn dài ra như chiếc ống viễn vọng lớn nhất từ trước đến nay! Tạm biệt nhé, đôi chân!” (bởi khi nhìn xuống chân mình, cô thấy chúng gần như khuất khỏi tầm mắt, vì chúng đang ở xa tít bên dưới). “Ôi, đôi chân bé nhỏ tội nghiệp của ta, từ giờ ai sẽ đi giày và mang tất cho các em đây, hả các em yêu quý? Chắc chắn *ta* không thể làm được rồi! Ta sẽ ở xa các em đến mức chẳng thể bận tâm chăm sóc nữa: các em phải tự xoay xở cho thật khéo thôi;—nhưng mình phải đối xử tử tế với chúng,” Alice nghĩ, “nếu không có khi chúng chẳng chịu bước theo hướng mình muốn đi! Để xem nào: mỗi dịp Giáng sinh mình sẽ tặng chúng một đôi ủng mới.”

Rồi cô tiếp tục tính toán xem mình sẽ thu xếp việc ấy thế nào. “Phải gửi qua người vận chuyển,” cô nghĩ; “mà buồn cười biết bao, gửi quà cho chính đôi chân của mình! Địa chỉ ghi ngoài gói hàng nom cũng kỳ quặc biết chừng nào!

```
_Kính gửi Ngài Chân Phải của Alice, Thảm trước Lò sưởi, gần Tấm chắn Lửa,_ (_với
tình yêu của Alice_).
```

Ôi trời, mình đang nói những điều nhảm nhí gì thế này!”

Đúng lúc ấy, đầu cô va vào trần đại sảnh: quả thực giờ cô đã cao hơn chín foot, và cô lập tức nhặt chiếc chìa khóa vàng nhỏ rồi vội vã đi đến cánh cửa dẫn vào khu vườn.

Alice tội nghiệp! Ngay cả khi nằm nghiêng sang một bên, cô cũng chỉ vừa đủ sức ghé một mắt nhìn vào khu vườn; còn chuyện chui qua thì lại càng vô vọng hơn bao giờ hết: cô ngồi xuống và lại bắt đầu khóc.

“Cậu phải biết xấu hổ chứ,” Alice tự nói, “một cô bé lớn tướng như cậu,” (quả thực cô hoàn toàn có thể nói như vậy), “mà cứ khóc mãi thế này! Dừng lại ngay lập tức, tôi bảo đấy!” Nhưng cô vẫn cứ khóc như thường, nước mắt tuôn ra hàng gallon, cho đến khi quanh cô hình thành một cái ao lớn sâu chừng bốn inch và trải dài đến nửa đại sảnh.

Một lúc sau, cô nghe thấy tiếng chân lộp cộp nho nhỏ từ xa vọng lại, liền vội lau khô mắt để xem ai đang đến. Đó là Thỏ Trắng quay trở lại, ăn vận lộng lẫy, một tay cầm đôi găng da dê trắng, tay kia cầm một chiếc quạt lớn: nó hấp tấp chạy lon ton tới, vừa đi vừa lẩm bẩm, “Ôi! Nữ Công tước, Nữ Công tước! Ôi! Bà ấy sẽ nổi giận khủng khiếp nếu ta để bà ấy phải chờ!” Alice tuyệt vọng đến mức sẵn sàng cầu cứu bất kỳ ai; thế nên khi Thỏ đến gần, cô cất giọng nhỏ nhẹ, rụt rè: “Thưa ngài, xin ngài—” Thỏ giật nảy mình, đánh rơi đôi găng da dê trắng cùng chiếc quạt, rồi cuống cuồng chạy biến vào bóng tối nhanh hết sức có thể.

Alice nhặt chiếc quạt và đôi găng lên, và vì trong đại sảnh rất nóng, cô cứ quạt cho mình suốt trong khi tiếp tục nói: “Trời ơi! Hôm nay mọi thứ mới kỳ quặc làm sao! Thế mà hôm qua mọi chuyện vẫn diễn ra như thường lệ. Không biết có phải trong đêm mình đã bị biến đổi không nhỉ? Để nghĩ xem: lúc sáng nay thức dậy mình có vẫn là mình không? Mình gần như nhớ rằng khi ấy đã cảm thấy hơi khác một chút. Nhưng nếu mình không còn là mình nữa, câu hỏi tiếp theo là: Rốt cuộc mình là ai? À, *đó* mới là câu đố lớn!” Rồi cô bắt đầu nghĩ đến tất cả những đứa trẻ cùng tuổi mà mình quen, để xem liệu mình có bị đổi thành một trong số chúng hay không.

“Mình chắc chắn không phải Ada,” cô nói, “bởi tóc bạn ấy buông thành những lọn dài như thế, còn tóc mình chẳng xoăn thành lọn chút nào; và mình chắc chắn không thể là Mabel, bởi mình biết đủ mọi thứ, còn bạn ấy, ôi! bạn ấy biết ít ỏi *vô cùng*! Hơn nữa, *bạn ấy* là bạn ấy, còn *mình* là mình, và—ôi trời, tất cả thật rối rắm làm sao! Mình sẽ thử xem còn nhớ những điều trước đây mình từng biết không. Để xem nào: bốn lần năm là mười hai, bốn lần sáu là mười ba, bốn lần bảy là—ôi trời! Cứ đà này thì chẳng bao giờ mình tính đến hai mươi được! Nhưng thôi, Bảng Cửu chương chẳng đáng kể: thử môn Địa lý xem. London là thủ đô của Paris, Paris là thủ đô của Rome, còn Rome—không, *thế* là sai hết rồi, mình chắc chắn! Hẳn mình đã bị đổi thành Mabel rồi! Mình sẽ thử đọc bài ‘*Chú ong bé nhỏ chăm làm sao*—’” rồi cô khoanh hai tay trên lòng như thể đang trả bài, và bắt đầu đọc thuộc lòng, nhưng giọng cô nghe khàn khàn, kỳ lạ, còn những lời thốt ra cũng chẳng giống như trước đây:—

“Chú cá sấu bé nhỏ kia
Chuốt đuôi sáng bóng thêm,
Vốc nước dòng sông Nile
Rưới từng vảy vàng lên!

“Trông nó cười vui biết mấy,
Móng vuốt xòe thật ngay,
Đón cá con vào miệng
Bằng hàm cười dịu thay!”

“Mình chắc chắn những lời ấy không đúng,” Alice tội nghiệp nói, và mắt cô lại ngấn lệ khi tiếp tục, “Cuối cùng thì mình hẳn là Mabel thật rồi, và mình sẽ phải đến sống trong căn nhà nhỏ tù túng ấy, gần như chẳng có đồ chơi nào để chơi, và ôi! lại còn vô số bài học phải học! Không, mình quyết định rồi; nếu mình là Mabel, mình sẽ ở lại dưới này! Dù họ có thò đầu xuống và bảo ‘Lên đây lại đi, con yêu!’ cũng chẳng ích gì. Mình sẽ chỉ ngước lên và hỏi ‘Thế tôi là ai? Hãy nói cho tôi biết điều đó trước đã, rồi nếu tôi thích làm người ấy, tôi sẽ lên: còn nếu không, tôi sẽ ở lại dưới này cho đến khi biến thành một người khác’—nhưng ôi trời!” Alice bật khóc nức nở, “mình thật sự ước gì họ *chịu* thò đầu xuống! Mình đã *quá* mệt mỏi vì phải ở đây một thân một mình rồi!”

Vừa nói thế, cô vừa nhìn xuống hai bàn tay, và kinh ngạc nhận ra trong lúc nói mình đã xỏ vào một chiếc găng da dê trắng nhỏ của Thỏ. “Làm *sao* mình có thể làm được thế nhỉ?” cô nghĩ. “Chắc mình đang nhỏ lại.” Cô đứng dậy, đi đến chiếc bàn để lấy nó làm thước đo, và nhận thấy, theo mức cô có thể ước chừng, giờ mình chỉ cao khoảng hai foot và vẫn đang co lại rất nhanh: chẳng bao lâu cô phát hiện nguyên nhân chính là chiếc quạt đang cầm trong tay, liền vội vàng thả nó xuống, vừa kịp tránh khỏi việc co biến mất hoàn toàn.

“Thật là *suýt chết*!” Alice nói, khá hoảng sợ trước sự biến đổi đột ngột, nhưng vô cùng mừng vì thấy mình vẫn còn tồn tại; “và giờ thì đến khu vườn!” rồi cô chạy hết tốc lực trở lại cánh cửa nhỏ: nhưng than ôi! cánh cửa nhỏ đã đóng lại, còn chiếc chìa khóa vàng bé xíu vẫn nằm trên chiếc bàn thủy tinh như trước, “và mọi chuyện còn tệ hơn bao giờ hết,” cô bé tội nghiệp nghĩ, “bởi trước đây mình chưa bao giờ nhỏ đến thế này, chưa bao giờ! Mà mình xin tuyên bố chuyện này thật quá đáng, đúng là quá đáng!”

Vừa nói những lời ấy, chân cô trượt đi, và ngay sau đó, tõm! cô đã ngập trong nước mặn đến tận cằm. Ý nghĩ đầu tiên của cô là chẳng hiểu sao mình đã rơi xuống biển, “và nếu thế thì mình có thể đi tàu hỏa trở về,” cô tự nhủ. (Alice mới chỉ ra bờ biển một lần trong đời, và đã đi đến kết luận chung rằng dù bạn đến bất kỳ nơi nào trên bờ biển nước Anh, bạn cũng sẽ thấy một loạt xe tắm biển dưới nước, vài đứa trẻ dùng xẻng gỗ đào cát, kế đó là một dãy nhà trọ, và phía sau chúng là một nhà ga.) Tuy nhiên, chẳng bao lâu cô nhận ra mình đang ở trong chính ao nước mắt mà cô đã khóc khi còn cao chín foot.

“Giá mà mình đừng khóc nhiều đến thế!” Alice nói trong lúc bơi quanh, cố tìm đường thoát ra. “Giờ chắc mình sẽ bị trừng phạt bằng cách chết đuối trong chính nước mắt của mình! Quả thật *đó* sẽ là một chuyện kỳ quặc! Nhưng thôi, hôm nay chuyện gì cũng kỳ quặc cả.”

Đúng lúc ấy, cô nghe thấy thứ gì đó đang quẫy nước trong ao cách đó không xa, liền bơi lại gần để xem đó là gì: thoạt đầu cô nghĩ hẳn phải là một con hải mã hay hà mã, nhưng rồi cô nhớ ra giờ mình nhỏ bé đến mức nào, và chẳng bao lâu nhận ra đó chỉ là một con Chuột cũng trượt chân rơi xuống giống cô.

“Bây giờ,” Alice nghĩ, “nói chuyện với con Chuột này liệu có ích gì không nhỉ? Mọi thứ dưới này khác thường đến thế, mình nghĩ rất có thể nó biết nói: dù sao thử cũng chẳng hại gì.” Thế là cô bắt đầu: “Hỡi Chuột, cậu có biết đường ra khỏi cái ao này không? Tôi đã mệt lắm vì phải bơi quanh đây rồi, hỡi Chuột!” (Alice nghĩ đây hẳn là cách đúng để nói với một con chuột: trước đây cô chưa bao giờ làm việc ấy, nhưng cô nhớ đã từng thấy trong cuốn Ngữ pháp tiếng Latin của anh trai mình: “Một con chuột—của một con chuột—cho một con chuột—một con chuột—hỡi chuột!”) Chuột nhìn cô có vẻ dò hỏi, và cô tưởng như nó nháy một con mắt nhỏ, nhưng nó chẳng nói gì.

“Có lẽ nó không hiểu tiếng Anh,” Alice nghĩ; “mình dám chắc đây là một con chuột Pháp, đã sang đây cùng William Kẻ Chinh phục.” (Bởi dù biết khá nhiều về lịch sử, Alice lại chẳng có khái niệm rõ ràng lắm về việc bất cứ chuyện gì đã xảy ra cách đây bao lâu.) Thế là cô bắt đầu lại: “Où est ma chatte?” ấy là câu đầu tiên trong sách học tiếng Pháp của cô. Chuột đột ngột nhảy bật khỏi mặt nước, toàn thân dường như run lên vì kinh hãi. “Ôi, tôi xin lỗi!” Alice vội kêu lên, sợ rằng mình đã làm tổn thương tình cảm của con vật tội nghiệp. “Tôi hoàn toàn quên mất là cậu không thích mèo.”

“Không thích mèo!” Chuột thét lên bằng một giọng the thé, đầy phẫn nộ. “Nếu *cô* là tôi thì cô có thích mèo không?”

“Ừm, có lẽ là không,” Alice nói bằng giọng xoa dịu; “đừng giận vì chuyện ấy. Nhưng tôi vẫn ước mình có thể cho cậu xem con mèo Dinah của chúng tôi: tôi nghĩ cậu sẽ có cảm tình với loài mèo, chỉ cần được nhìn thấy nó thôi. Nó là một con vật hiền lành, đáng yêu vô cùng,” Alice tiếp tục, gần như nói với chính mình, trong lúc lười biếng bơi quanh ao, “và nó ngồi bên lò sưởi, gừ gừ thật êm tai, vừa liếm chân vừa rửa mặt—và nó mềm mại, dễ thương biết bao khi được bế trong lòng—mà nó lại còn bắt chuột giỏi tuyệt—ôi, tôi xin lỗi!” Alice lại kêu lên, bởi lần này lông Chuột dựng đứng khắp mình, và cô chắc chắn nó đã thật sự bị xúc phạm. “Chúng ta sẽ không nói về nó nữa, nếu cậu không thích.”

“*Chúng ta* ư!” Chuột kêu lên, run rẩy đến tận chóp đuôi. “Làm như *tôi* chịu nói về một đề tài như thế! Gia đình chúng tôi từ xưa đến nay vẫn *căm ghét* mèo: những thứ bẩn thỉu, hèn hạ, thô tục! Đừng để tôi nghe thấy cái tên ấy lần nữa!”

“Nhất định là không!” Alice nói, vô cùng vội vã muốn đổi đề tài trò chuyện. “Cậu có—cậu có thích—thích chó không?” Chuột không trả lời, nên Alice hăm hở nói tiếp: “Gần nhà chúng tôi có một con chó nhỏ đáng yêu lắm, tôi rất muốn cho cậu xem! Một con chó sục nhỏ mắt sáng, cậu biết đấy, với bộ lông nâu dài xoăn tít! Khi người ta ném đồ vật đi, nó sẽ chạy nhặt về, nó còn ngồi dựng lên xin bữa tối, và làm đủ mọi thứ khác nữa—tôi chẳng nhớ nổi một nửa—nó thuộc về một bác nông dân, cậu biết đấy, và bác ấy bảo nó hữu ích đến mức đáng giá một trăm bảng! Bác ấy nói nó giết sạch lũ chuột cống và—ôi trời!” Alice kêu lên bằng giọng buồn bã, “mình e là lại làm cậu ấy phật ý rồi!” Bởi Chuột đang bơi ra xa cô nhanh hết sức có thể, làm mặt ao náo động hẳn lên trên đường đi.

Thế là cô dịu dàng gọi với theo: “Chuột yêu quý! Hãy quay lại đây đi, chúng ta sẽ không nói đến mèo hay chó nữa, nếu cậu không thích chúng!” Nghe vậy, Chuột quay lại và chậm rãi bơi về phía cô: mặt nó trắng bệch (vì tức giận, Alice nghĩ), và nó nói bằng giọng nhỏ run run, “Hãy lên bờ trước đã, rồi tôi sẽ kể cho cô nghe câu chuyện của tôi, và cô sẽ hiểu vì sao tôi căm ghét mèo và chó.”

Quả thực đã đến lúc phải đi, bởi cái ao đang trở nên khá đông đúc vì những loài chim và thú đã rơi xuống đó: có một con Vịt và một con Chim Dodo, một con Chim Lory và một con Đại Bàng Non, cùng nhiều sinh vật kỳ lạ khác. Alice dẫn đường, và cả đoàn cùng bơi vào bờ.rong

Quả là một đoàn trông hết sức kỳ quặc tụ tập trên bờ—lũ chim thì lông cánh ướt sũng rũ rượi, lũ thú thì bộ lông dính bết sát vào mình, tất cả đều nhỏ nước tong tỏng, cáu kỉnh và khó chịu.

Dĩ nhiên, câu hỏi đầu tiên là làm thế nào để khô trở lại: cả bọn họp bàn về việc ấy, và chỉ sau vài phút, Alice đã thấy việc mình trò chuyện thân mật với họ, như thể đã quen biết họ suốt đời, là hoàn toàn tự nhiên. Thật vậy, cô còn tranh luận khá lâu với Chim Lory, cuối cùng nó đâm ra hờn dỗi và chỉ chịu nói, “Tôi lớn tuổi hơn cô, nên tất nhiên phải biết nhiều hơn”; nhưng Alice không chịu công nhận điều ấy nếu chưa biết nó bao nhiêu tuổi, mà vì Chim Lory nhất quyết không chịu nói tuổi mình, nên chẳng còn gì để bàn thêm nữa.

Cuối cùng, Chuột, vốn có vẻ là một nhân vật có uy quyền trong bọn, cất tiếng gọi: “Tất cả ngồi xuống và nghe tôi nói! *Tôi* sẽ khiến các vị khô ráo ngay thôi!” Cả bọn lập tức ngồi xuống thành một vòng tròn lớn, Chuột ở chính giữa. Alice lo lắng dán mắt vào nó, bởi cô chắc chắn mình sẽ cảm lạnh nặng nếu không sớm khô người.

“Khụ!” Chuột nói với vẻ quan trọng, “tất cả đã sẵn sàng chưa? Đây là thứ khô khan nhất mà tôi biết. Xin mọi người tuyệt đối im lặng! ‘William Kẻ Chinh phục, người được giáo hoàng ủng hộ chính nghĩa, chẳng bao lâu đã được dân Anh quy phục; họ vốn đang cần những người lãnh đạo, và gần đây đã quá quen với những cuộc tiếm quyền và chinh phục. Edwin và Morcar, các bá tước xứ Mercia và Northumbria—’”

“Ư!” Chim Lory nói, rùng mình một cái.

“Xin lỗi!” Chuột cau mày nhưng vẫn hết sức lịch sự: “Có phải ngài vừa nói gì không?”

“Không phải tôi!” Chim Lory vội đáp.

“Tôi cứ tưởng là ngài,” Chuột nói. “—Tôi xin tiếp tục. ‘Edwin và Morcar, các bá tước xứ Mercia và Northumbria, tuyên bố ủng hộ ông; và ngay cả Stigand, vị tổng giám mục Canterbury yêu nước, cũng nhận thấy nên—’”

“Nhận thấy *gì*?” Vịt hỏi.

“Nhận thấy *thế*,” Chuột đáp, có phần cáu kỉnh: “dĩ nhiên ngài biết ‘thế’ nghĩa là gì.”

“Tôi biết rất rõ ‘thế’ là gì khi *tôi* tìm thấy một thứ,” Vịt nói: “thường thì đó là một con ếch hoặc một con giun. Vấn đề là vị tổng giám mục đã tìm thấy thứ gì?”

Chuột phớt lờ câu hỏi ấy và vội vã tiếp tục: “‘—nhận thấy nên cùng Edgar Atheling đi gặp William và dâng vương miện cho ông. Ban đầu William hành xử khá ôn hòa. Nhưng sự xấc xược của người Norman dưới quyền ông—’ Giờ cô thấy thế nào rồi, cô bé thân mến?” nó vừa nói tiếp vừa quay sang Alice.

“Vẫn ướt như trước,” Alice buồn bã đáp: “chẳng có vẻ gì là nó làm tôi khô cả.”

“Nếu vậy,” Chim Dodo nghiêm trang nói, đứng bật dậy, “tôi đề nghị phiên họp tạm hoãn để lập tức áp dụng những biện pháp mạnh mẽ hơn—”

“Nói tiếng Anh đi!” Đại Bàng Non nói. “Tôi chẳng hiểu nổi phân nửa những từ dài ngoằng ấy, mà hơn nữa, tôi cũng không tin là ông hiểu!” Rồi Đại Bàng Non cúi đầu xuống để giấu một nụ cười: vài con chim khác bật cười khúc khích thành tiếng.

“Điều tôi định nói,” Chim Dodo nói bằng giọng bị xúc phạm, “là cách tốt nhất để chúng ta khô ráo chính là tổ chức một Cuộc đua Hội họp.”

“Cuộc đua Hội họp *là gì*?” Alice hỏi; không hẳn vì cô muốn biết lắm, mà bởi Chim Dodo đã ngừng lại như thể cho rằng *ai đó* nên lên tiếng, còn chẳng ai khác có vẻ muốn nói gì.

“À,” Chim Dodo nói, “cách giải thích hay nhất là cứ làm thử.” (Và vì có thể một ngày mùa đông nào đó bạn cũng muốn thử trò này, tôi sẽ kể cho bạn nghe Chim Dodo đã tổ chức nó ra sao.)

Trước tiên, nó vạch ra một đường đua đại khái thành một vòng tròn, (“hình dáng chính xác không quan trọng,” nó nói,) rồi cả đoàn đứng rải rác chỗ này chỗ kia dọc theo đường đua. Không có tiếng hô “Một, hai, ba, chạy,” mà ai thích thì bắt đầu chạy, ai thích thì dừng lại, thành ra chẳng dễ gì biết cuộc đua kết thúc lúc nào. Tuy nhiên, sau khi họ đã chạy chừng nửa giờ và hoàn toàn khô ráo trở lại, Chim Dodo bỗng kêu lên: “Cuộc đua kết thúc!” và cả bọn chen nhau vây quanh nó, vừa thở hổn hển vừa hỏi, “Nhưng ai thắng?”

Chim Dodo không thể trả lời câu hỏi này nếu không suy nghĩ thật nhiều, nên nó ngồi rất lâu, một ngón tay ấn lên trán (đúng tư thế mà bạn thường thấy Shakespeare trong các bức chân dung), trong khi cả bọn im lặng chờ đợi. Cuối cùng Chim Dodo nói, “*Tất cả mọi người* đều thắng, và ai cũng phải được nhận giải.”

“Nhưng ai sẽ trao giải?” cả một hợp xướng cất tiếng hỏi.

“Thì *cô ấy*, dĩ nhiên,” Chim Dodo nói, một ngón tay chỉ vào Alice; và cả đoàn lập tức chen nhau vây quanh cô, hỗn loạn kêu lên, “Giải thưởng! Giải thưởng!”

Alice chẳng biết phải làm gì, và trong lúc tuyệt vọng cô thò tay vào túi, lấy ra một hộp kẹo bọc đường, (may thay nước mặn không lọt vào trong), rồi chia cho mọi người làm giải thưởng. Vừa đúng mỗi người một viên.

“Nhưng cô ấy cũng phải có một phần thưởng chứ,” Chuột nói.

“Dĩ nhiên,” Chim Dodo đáp với vẻ hết sức nghiêm nghị. “Trong túi cô còn gì nữa?” nó quay sang Alice hỏi tiếp.

“Chỉ còn một cái đê khâu thôi,” Alice buồn bã nói.

“Đưa nó đây,” Chim Dodo nói.

Thế rồi tất cả lại chen nhau vây quanh cô, trong khi Chim Dodo long trọng trao chiếc đê khâu, nói rằng: “Chúng tôi kính xin cô vui lòng nhận chiếc đê khâu thanh nhã này”; và khi nó kết thúc bài diễn văn ngắn ngủi ấy, cả bọn đều reo hò.

Alice thấy toàn bộ chuyện này hết sức phi lý, nhưng tất cả đều có vẻ nghiêm trang đến mức cô không dám cười; và vì chẳng nghĩ ra được điều gì để nói, cô chỉ cúi chào rồi nhận lấy chiếc đê khâu, cố làm ra vẻ trang trọng hết mức có thể.

Việc tiếp theo là ăn kẹo: chuyện này gây ra ít nhiều ồn ào và hỗn loạn, bởi những con chim lớn phàn nàn rằng chúng chẳng nếm thấy gì, còn những con nhỏ thì bị nghẹn và phải được vỗ lưng. Tuy nhiên, cuối cùng việc ấy cũng xong, rồi cả bọn lại ngồi thành một vòng tròn và xin Chuột kể thêm chuyện gì đó.

“Cậu đã hứa kể cho tôi nghe chuyện đời cậu, cậu biết đấy,” Alice nói, “và vì sao cậu ghét—M và C,” cô nói thêm bằng giọng thì thầm, nửa lo nó lại bị xúc phạm.

“Chuyện của tôi dài đằng đẵng và buồn thăm thẳm!” Chuột nói, quay sang Alice và thở dài.

“Đuôi cậu quả thực *dài* đằng đẵng,” Alice nói, kinh ngạc nhìn xuống chiếc đuôi của Chuột; “nhưng sao cậu lại bảo nó buồn?” Và trong lúc Chuột nói, cô cứ mãi băn khoăn về điều ấy, nên trong trí cô câu chuyện hiện ra đại khái như thế này:—

```
“Chó Dữ bảo Chuột, Gặp trong một ngôi nhà, ‘Ta cùng nhau
ra tòa: _Ta_ sẽ kiện _ngươi_.—Nào, đừng hòng
chối từ; Ta phải xử một phiên: Vì thật tình sáng nay
ta chẳng có việc gì làm.’ Chuột thưa cùng con chó, ‘Một phiên tòa thế,
thưa ngài, Không bồi thẩm, không quan tòa, chỉ tổ phí lời.’
‘Ta làm quan tòa, ta làm bồi thẩm,’ Chó Dữ già ranh nói:
‘Ta sẽ xử trọn vụ này, rồi kết án ngươi tử hình.’”
```

“Cô không hề chú ý!” Chuột nghiêm khắc nói với Alice. “Cô đang nghĩ gì thế?”

“Tôi xin lỗi,” Alice hết sức khiêm nhường nói: “tôi nghĩ cậu đã kể đến khúc ngoặt thứ năm rồi?”

“Tôi *không có!*” Chuột quát, gay gắt và vô cùng giận dữ.

“Không có nút à!” Alice nói, lúc nào cũng sẵn lòng tỏ ra hữu ích, rồi lo lắng nhìn quanh. “Ôi, hãy để tôi giúp cậu tháo nó ra!”

“Tôi chẳng cần cô làm bất kỳ việc gì như thế,” Chuột nói, đứng dậy bỏ đi. “Cô xúc phạm tôi bằng những lời nhảm nhí ấy!”

“Tôi đâu có ý đó!” Alice tội nghiệp nài nỉ. “Nhưng cậu dễ phật ý quá, cậu biết đấy!”

Chuột chỉ gầm gừ đáp lại.

“Xin hãy quay lại kể nốt câu chuyện đi!” Alice gọi với theo; và tất cả những con khác cùng đồng thanh, “Phải đấy, xin hãy kể tiếp!” nhưng Chuột chỉ sốt ruột lắc đầu và bước nhanh hơn một chút.

“Thật đáng tiếc nó không chịu ở lại!” Chim Lory thở dài khi Chuột vừa khuất hẳn khỏi tầm mắt; và một con Cua già nhân cơ hội ấy nói với con gái mình: “À, con yêu! Hãy lấy đây làm bài học để không bao giờ mất bình tĩnh nhé!” “Mẹ im đi!” Cua non đáp, hơi gắt gỏng. “Mẹ đủ sức khiến một con hàu cũng phải mất kiên nhẫn!”

“Giá mà Dinah nhà tôi ở đây, tôi thật sự mong thế!” Alice nói lớn, chẳng nhằm vào ai cụ thể. “Nó sẽ mau chóng tha Chuột trở lại!”

“Và Dinah là ai, nếu tôi có thể mạo muội hỏi?” Chim Lory nói.

Alice hào hứng đáp, bởi cô lúc nào cũng sẵn sàng nói về con vật cưng của mình: “Dinah là con mèo nhà tôi. Nó bắt chuột tài đến mức các vị không thể tưởng tượng nổi đâu! Và ôi, giá mà các vị được thấy nó đuổi chim! Chà, nó vừa trông thấy một con chim nhỏ là đã ăn ngay rồi!”

Bài diễn văn này gây nên một chấn động đáng kể trong cả đoàn. Một vài con chim lập tức vội vã bỏ đi: một con Chim Ác Là già bắt đầu cẩn thận quấn mình lại, vừa nói, “Quả thật tôi phải về nhà thôi; khí đêm không hợp với cổ họng tôi!” còn một con Chim Hoàng Yến run rẩy gọi các con: “Đi thôi, các con yêu! Đã đến lúc tất cả phải lên giường rồi!” Viện đủ mọi lý do, cả bọn lần lượt rời đi, và chẳng bao lâu Alice chỉ còn lại một mình.

“Giá mà mình đừng nhắc đến Dinah!” cô buồn bã tự nhủ. “Ở dưới này dường như chẳng ai thích nó cả, mà mình chắc chắn nó là con mèo tuyệt nhất trên đời! Ôi, Dinah yêu quý của mình! Không biết mình có bao giờ còn được gặp lại cậu nữa không!” Đến đây Alice tội nghiệp lại bắt đầu khóc, bởi cô cảm thấy vô cùng cô độc và chán nản. Tuy nhiên, chỉ một lát sau, cô lại nghe thấy tiếng chân lộp cộp nho nhỏ từ xa vọng đến, và háo hức ngẩng lên, nửa hy vọng rằng Chuột đã đổi ý và đang quay lại kể nốt câu chuyện.

Đó là Thỏ Trắng, đang chậm rãi lon ton quay lại, vừa đi vừa lo lắng nhìn quanh như thể đã đánh mất thứ gì; Alice nghe nó lẩm bẩm một mình: “Nữ Công tước! Nữ Công tước! Ôi đôi chân yêu quý của ta! Ôi bộ lông và ria mép của ta! Bà ấy sẽ cho xử tử ta mất, chắc chắn như chồn sương vẫn là chồn sương vậy! Không biết ta có thể đã đánh rơi chúng ở đâu nhỉ?” Alice lập tức đoán ra nó đang tìm chiếc quạt và đôi găng da dê trắng, nên hết sức tốt bụng bắt đầu tìm quanh giúp nó, nhưng chẳng thấy chúng đâu cả—mọi thứ dường như đã thay đổi kể từ khi cô bơi trong ao, còn đại sảnh rộng lớn, cùng chiếc bàn thủy tinh và cánh cửa nhỏ, đã biến mất hoàn toàn.

Chẳng bao lâu Thỏ nhìn thấy Alice đang lúi húi tìm kiếm, liền giận dữ gọi cô: “Kìa, Mary Ann, cô đang làm gì ngoài này thế? Chạy về nhà ngay lập tức, lấy cho ta một đôi găng và một chiếc quạt! Nhanh lên!” Alice hoảng sợ đến mức lập tức chạy theo hướng nó chỉ, chẳng hề cố giải thích rằng nó đã nhầm.

“Nó tưởng mình là cô hầu gái của nó,” cô vừa chạy vừa tự nhủ. “Nó sẽ ngạc nhiên biết bao khi biết mình là ai! Nhưng tốt hơn hết mình cứ mang quạt và găng đến cho nó—nghĩa là nếu mình tìm được.” Vừa nói đến đó, cô bắt gặp một ngôi nhà nhỏ gọn ghẽ, trên cửa có một tấm biển đồng sáng loáng khắc tên “W. RABBIT.” Cô bước vào không gõ cửa rồi vội vã lên cầu thang, hết sức lo sợ sẽ gặp Mary Ann thật và bị đuổi khỏi nhà trước khi tìm thấy quạt cùng găng.

“Thật kỳ quặc,” Alice tự nhủ, “mình lại đang chạy việc vặt cho một con thỏ! Chắc tiếp theo Dinah cũng sẽ sai mình đi làm việc mất!” Và cô bắt đầu tưởng tượng ra những chuyện sẽ xảy đến: “‘Cô Alice! Lại đây ngay và chuẩn bị đi dạo!’ ‘Con xuống ngay đây, vú ơi! Nhưng con phải trông để con chuột không chạy mất đã.’ Có điều,” Alice nói tiếp, “mình không nghĩ họ sẽ cho Dinah ở lại trong nhà nếu nó bắt đầu sai bảo mọi người như thế!”

Lúc này cô đã tìm được đường vào một căn phòng nhỏ ngăn nắp, bên cửa sổ có một chiếc bàn, và trên đó (đúng như cô hy vọng) là một chiếc quạt cùng hai ba đôi găng da dê trắng bé xíu: cô cầm lấy chiếc quạt và một đôi găng, vừa định rời khỏi phòng thì mắt chợt bắt gặp một chiếc chai nhỏ đặt gần gương soi. Lần này không có nhãn ghi “UỐNG TÔI”, nhưng cô vẫn rút nút chai và đưa lên môi. “Mình biết chắc một chuyện thú vị nào đó sẽ xảy ra,” cô tự nhủ, “mỗi khi mình ăn hay uống bất cứ thứ gì; vậy mình sẽ xem chiếc chai này làm được gì. Mình thật sự hy vọng nó sẽ khiến mình lớn trở lại, bởi quả thực mình đã chán ngấy việc bé tí thế này rồi!”

Quả đúng là như vậy, mà còn nhanh hơn cô tưởng rất nhiều: trước khi uống hết nửa chai, cô đã thấy đầu mình ép sát trần nhà và phải cúi xuống để khỏi gãy cổ. Cô vội đặt chai xuống, tự nhủ: “Thế là đủ rồi—mong rằng mình sẽ không lớn thêm nữa—Cứ thế này mình đã không thể ra khỏi cửa rồi—Giá mà mình đừng uống nhiều đến vậy!”

Than ôi! Giờ có ước cũng quá muộn! Cô vẫn tiếp tục lớn lên, lớn lên, và chẳng bao lâu phải quỳ xuống sàn: thêm một phút nữa thì ngay cả thế cũng không còn đủ chỗ, nên cô thử nằm nghiêng, một khuỷu tay tì vào cửa, cánh tay kia vòng quanh đầu. Cô vẫn cứ lớn mãi, và như một biện pháp cuối cùng, cô thò một cánh tay ra ngoài cửa sổ, đặt một bàn chân lên ống khói rồi tự nhủ: “Giờ mình chẳng thể làm gì thêm nữa, mặc cho chuyện gì xảy ra. Rồi mình sẽ ra sao đây?”

May cho Alice, chiếc chai thần nhỏ lúc ấy đã phát huy hết tác dụng, và cô không lớn thêm nữa: tuy vậy tình cảnh vẫn vô cùng khó chịu, và vì dường như chẳng còn chút hy vọng nào để thoát khỏi căn phòng, nên chẳng lạ gì cô cảm thấy buồn bã.

“Ở nhà dễ chịu hơn nhiều,” Alice tội nghiệp nghĩ, “khi người ta không phải lúc nào cũng lớn lên rồi nhỏ lại, lại còn bị chuột với thỏ sai bảo. Mình gần như ước gì đã không chui xuống hang thỏ ấy—nhưng mà—nhưng mà—cuộc sống kiểu này cũng khá lạ lùng, cậu biết đấy! Mình thật sự không hiểu chuyện gì đã xảy ra với mình! Trước đây khi đọc truyện cổ tích, mình cứ tưởng những chuyện như thế chẳng bao giờ xảy ra, còn giờ mình đang ở ngay giữa một câu chuyện! Phải có một cuốn sách viết về mình mới đúng, nhất định phải có! Và khi lớn lên, mình sẽ viết một cuốn—nhưng giờ mình đã lớn rồi,” cô buồn bã nói thêm; “ít nhất thì ở đây cũng chẳng còn chỗ để lớn thêm nữa.”

“Nhưng rồi,” Alice nghĩ, “chẳng lẽ mình sẽ không bao giờ già hơn tuổi hiện giờ sao? Theo một cách nào đó thì cũng thật dễ chịu—không bao giờ trở thành một bà già—nhưng rồi—lúc nào cũng phải học bài! Ôi, mình sẽ chẳng thích điều đó chút nào!”

“Ôi, Alice ngốc nghếch!” cô tự trả lời. “Ở trong này thì làm sao cậu học bài được? Ngay cả chỗ cho cậu còn chẳng đủ, nói gì đến sách vở!”

Và cô cứ thế tiếp tục, lúc đứng về phía này, lúc lại đứng về phía kia, thành ra tạo nên cả một cuộc trò chuyện; nhưng vài phút sau, cô nghe thấy một giọng nói bên ngoài và dừng lại lắng nghe.

“Mary Ann! Mary Ann!” giọng ấy gọi. “Mang găng cho ta ngay lập tức!” Rồi tiếng chân lộp cộp nho nhỏ vang lên trên cầu thang. Alice biết Thỏ đang lên tìm mình, và cô run đến mức cả ngôi nhà rung chuyển, hoàn toàn quên mất rằng giờ mình lớn gấp khoảng một nghìn lần Thỏ và chẳng có lý do gì phải sợ nó.

Chẳng bao lâu Thỏ đến trước cửa và cố mở ra; nhưng vì cửa mở vào trong, còn khuỷu tay Alice ép chặt vào đó, nên nó không thành công. Alice nghe nó tự nhủ: “Vậy ta sẽ đi vòng ra và vào bằng cửa sổ.”

“Điều đó thì đừng hòng!” Alice nghĩ, rồi chờ đến khi tưởng như nghe thấy Thỏ ở ngay dưới cửa sổ, cô đột ngột xòe tay ra chộp vào không khí. Cô chẳng nắm được gì, nhưng nghe thấy một tiếng thét nhỏ, một tiếng rơi và tiếng kính vỡ loảng xoảng, từ đó cô kết luận rằng rất có thể nó đã ngã vào một khung trồng dưa chuột hay thứ gì tương tự.

Tiếp đó vang lên một giọng giận dữ—giọng Thỏ—“Pat! Pat! Cậu ở đâu?” Rồi một giọng cô chưa từng nghe bao giờ đáp: “Dạ, tôi đây thưa ngài! Đang đào táo ạ!”

“Đào táo cơ đấy!” Thỏ giận dữ nói. “Lại đây! Giúp ta ra khỏi chỗ này!” (Lại thêm tiếng kính vỡ.)

“Giờ nói cho ta biết, Pat, thứ gì ở cửa sổ kia?”

“Dạ, đó là một cánh tay, thưa ngài!” (Nó phát âm thành “cánh tai.”)

“Một cánh tay, đồ ngốc! Ai từng thấy cánh tay nào to như thế? Nó lấp kín cả cửa sổ kìa!”

“Dạ đúng là thế, thưa ngài: nhưng dù sao nó vẫn là một cánh tay.”

“Dù sao thì nó cũng không có việc gì ở đó cả: đi mà dẹp nó đi!”

Sau đó là một khoảng im lặng kéo dài, Alice chỉ thỉnh thoảng nghe thấy tiếng thì thầm; chẳng hạn như: “Dạ, tôi chẳng thích chuyện này chút nào đâu, thưa ngài, chẳng chút nào hết!” “Làm như ta bảo, đồ hèn nhát!” và cuối cùng cô lại xòe tay ra, chộp thêm một lần nữa vào không khí. Lần này vang lên hai tiếng thét nhỏ cùng nhiều tiếng kính vỡ hơn nữa. “Phải có biết bao nhiêu khung trồng dưa chuột ngoài đó!” Alice nghĩ. “Không biết tiếp theo họ sẽ làm gì! Còn chuyện kéo mình ra khỏi cửa sổ, mình chỉ ước sao họ làm được! Chắc chắn mình chẳng muốn ở trong này thêm nữa!”

Cô chờ một lúc mà không nghe thấy gì thêm: cuối cùng vang lên tiếng bánh xe nhỏ ầm ì và tiếng rất nhiều giọng nói cùng lúc: cô nghe được những câu: “Cái thang kia đâu rồi?—Ơ, tôi chỉ phải mang một cái thôi mà; Bill giữ cái còn lại—Bill! Mang lại đây, anh bạn!—Nào, dựng chúng ở góc này—Không, buộc chúng lại trước đã—chúng còn chưa cao được một nửa—Ôi! thế là đủ rồi; đừng câu nệ quá—Này, Bill! nắm lấy sợi dây—Mái nhà có chịu nổi không?—Coi chừng viên ngói lỏng kia—Ôi, nó rơi xuống rồi! Người bên dưới tránh ra!” (một tiếng đổ vỡ thật lớn)—“Giờ ai làm thế?—Tôi đoán là Bill—Ai sẽ chui xuống ống khói?—Không, tôi không chui đâu! Cậu làm đi!—Tôi cũng không!—Bill phải chui xuống—Này, Bill! ông chủ bảo cậu phải chui xuống ống khói!”

“Ồ! Vậy Bill phải chui xuống ống khói, phải không?” Alice tự nhủ. “Chà, xem ra họ đổ hết mọi việc lên đầu Bill! Mình sẽ chẳng chịu đổi chỗ với Bill dù được trả bao nhiêu đi nữa: lò sưởi này đúng là hẹp thật; nhưng mình nghĩ vẫn có thể đá một cái!”

Cô duỗi chân xuống ống khói xa hết mức có thể, rồi chờ đến khi nghe thấy một con vật nhỏ nào đó (cô không đoán được là loài gì) đang cào cấu và lom khom bò trong ống khói ngay phía trên mình: rồi tự nhủ “Đây là Bill,” cô tung một cú đá thật mạnh và chờ xem chuyện gì xảy ra tiếp theo.

Điều đầu tiên cô nghe thấy là cả đám đồng thanh kêu: “Bill bay rồi!” sau đó là giọng Thỏ: “Người đứng gần hàng rào, bắt lấy cậu ấy!” rồi im lặng, tiếp đến lại là một mớ giọng nói hỗn loạn: “Đỡ đầu cậu ấy lên—Rượu brandy đây—Đừng làm cậu ấy sặc—Thế nào rồi, anh bạn? Chuyện gì xảy ra với cậu? Kể hết cho chúng tôi nghe đi!”

Cuối cùng vang lên một giọng yếu ớt, the thé, (“Đó là Bill,” Alice nghĩ,) “Ờ, tôi cũng chẳng biết nữa—Không thêm đâu, cảm ơn; giờ tôi khá hơn rồi—nhưng tôi hoảng quá chẳng kể nổi—tất cả những gì tôi biết là có thứ gì đó lao vào tôi như con rối bật khỏi hộp, rồi tôi bay vọt lên như pháo thăng thiên!”

“Đúng là cậu đã bay như thế, anh bạn!” những con khác nói.

“Chúng ta phải đốt căn nhà này!” giọng Thỏ nói; và Alice hét lớn hết sức có thể: “Nếu các người làm thế, ta sẽ thả Dinah ra xử các người!”

Lập tức im phăng phắc, và Alice tự nhủ: “Không biết tiếp theo họ sẽ làm gì! Có chút khôn ngoan thì họ nên tháo mái nhà ra.” Một hai phút sau, cả bọn lại bắt đầu di chuyển, và Alice nghe Thỏ nói: “Trước mắt một xe cút kít là đủ.”

“Một xe cút kít đựng gì?” Alice nghĩ; nhưng cô chẳng phải thắc mắc lâu, bởi ngay sau đó một trận mưa sỏi nhỏ lạch cạch bay qua cửa sổ, vài viên đập vào mặt cô. “Mình sẽ chấm dứt chuyện này,” cô tự nhủ, rồi hét lên: “Tốt nhất đừng làm thế lần nữa!” khiến bên ngoài lại im bặt.

Alice ngạc nhiên nhận thấy những viên sỏi nằm trên sàn đều đang biến thành những chiếc bánh nhỏ, và một ý tưởng sáng suốt lóe lên trong đầu cô. “Nếu mình ăn một trong những chiếc bánh này,” cô nghĩ, “nó chắc chắn sẽ làm kích thước mình thay đổi theo cách nào đó; và vì nó không thể khiến mình lớn hơn nữa, chắc hẳn nó sẽ khiến mình nhỏ lại.”

Thế là cô nuốt một chiếc bánh và vui mừng nhận ra mình lập tức bắt đầu co nhỏ. Ngay khi đủ bé để chui qua cửa, cô chạy ra khỏi nhà và thấy một đám đông thú nhỏ cùng chim chóc đang chờ bên ngoài. Thằn Lằn Bill tội nghiệp ở chính giữa, được hai con chuột lang đỡ hai bên, chúng đang cho nó uống thứ gì đó từ một chiếc chai. Tất cả vừa thấy Alice xuất hiện liền lao về phía cô; nhưng cô chạy hết sức mình, và chẳng bao lâu đã thấy mình an toàn trong một khu rừng rậm rạp.

“Việc đầu tiên mình phải làm,” Alice tự nhủ trong lúc lang thang giữa rừng, “là lớn trở lại đúng kích thước; việc thứ hai là tìm đường vào khu vườn xinh đẹp ấy. Mình nghĩ đó sẽ là kế hoạch tốt nhất.”

Quả thật kế hoạch ấy nghe tuyệt vời, lại được sắp xếp hết sức gọn ghẽ và đơn giản; khó khăn duy nhất là cô chẳng có chút ý niệm nào về cách bắt đầu; và trong lúc lo lắng nhìn kỹ giữa những thân cây, một tiếng sủa ngắn, sắc lảnh ngay phía trên đầu khiến cô vội vàng ngẩng lên.

Một chú chó con khổng lồ đang nhìn xuống cô bằng đôi mắt to tròn, yếu ớt vươn một chân ra cố chạm vào cô. “Tội nghiệp bé con!” Alice nói bằng giọng dỗ dành, rồi cố huýt sáo gọi nó; nhưng suốt lúc ấy cô vẫn khiếp đảm khi nghĩ rằng nó có thể đang đói, mà nếu thế thì dù cô có dỗ dành thế nào, rất có thể nó vẫn sẽ ăn thịt cô.

Gần như chẳng biết mình đang làm gì, cô nhặt một mẩu que nhỏ và đưa ra trước mặt chú chó; thế là chú chó nhảy bật lên không trung bằng cả bốn chân cùng lúc, sủa ăng ẳng vì thích thú, lao vào mẩu que rồi giả vờ cắn xé nó; Alice liền tránh ra sau một cây kế lớn để khỏi bị giẫm bẹp; và ngay khi cô xuất hiện ở phía bên kia, chú chó lại lao vào mẩu que, vì quá vội muốn chộp lấy nó nên lộn nhào; rồi Alice, cảm thấy trò này chẳng khác nào chơi đùa với một con ngựa kéo xe, và lúc nào cũng chờ bị giẫm dưới chân nó, lại chạy vòng quanh cây kế; chú chó bắt đầu liên tiếp lao những quãng ngắn vào mẩu que, mỗi lần chỉ chạy về phía trước một chút rồi lùi lại thật xa, suốt lúc ấy cứ khàn giọng sủa vang, cho đến cuối cùng nó ngồi xuống ở một khoảng khá xa, thở hổn hển, lưỡi thè ra khỏi miệng và đôi mắt to khép hờ.

Alice thấy đây là cơ hội tốt để trốn thoát; thế là cô lập tức chạy đi, chạy cho đến khi mệt lử và hụt hơi, cho đến khi tiếng sủa của chú chó nghe thật mờ nhạt từ xa.

“Thế mà nó đúng là một chú chó con đáng yêu!” Alice nói, tựa vào một bông mao lương để nghỉ và dùng một chiếc lá của nó quạt cho mình: “Mình rất muốn dạy nó vài trò, nếu—nếu mình có đúng kích thước để làm thế! Ôi trời! Mình suýt quên mất mình phải lớn trở lại! Để xem nào—phải làm thế nào đây? Chắc mình nên ăn hoặc uống thứ gì đó; nhưng câu hỏi lớn là thứ gì?”

Quả thật câu hỏi lớn chính là: thứ gì? Alice nhìn quanh những bông hoa và các ngọn cỏ, nhưng trong hoàn cảnh ấy chẳng thấy thứ gì có vẻ là đồ ăn hay thức uống thích hợp. Gần cô có một cây nấm lớn, cao xấp xỉ cô; và sau khi nhìn bên dưới, cả hai bên và phía sau nó, cô chợt nghĩ mình cũng nên nhìn xem trên đỉnh có gì.

Cô kiễng chân, ghé mắt qua mép cây nấm, và lập tức chạm mắt với một con Sâu Bướm xanh lam lớn đang ngồi trên đỉnh, hai tay khoanh trước ngực, bình thản hút một chiếc điếu hookah dài, hoàn toàn không để ý chút nào đến cô hay bất cứ thứ gì khác.

Sâu Bướm và Alice im lặng nhìn nhau một lúc lâu: cuối cùng Sâu Bướm lấy chiếc điếu hookah khỏi miệng và cất giọng uể oải, ngái ngủ hỏi cô.

“*Cô* là ai?” Sâu Bướm hỏi.

Đó chẳng phải một cách mở đầu câu chuyện đầy khích lệ. Alice hơi rụt rè đáp: “Thưa ngài, tôi—hiện giờ tôi cũng chẳng biết rõ nữa—ít nhất thì sáng nay khi thức dậy, tôi còn biết mình *là* ai, nhưng từ lúc ấy đến giờ, tôi nghĩ mình đã biến đổi mấy lần rồi.”

“Cô nói thế là có ý gì?” Sâu Bướm nghiêm nghị hỏi. “Hãy tự giải thích đi!”

“Thưa ngài, e rằng tôi không thể giải thích được *chính mình*,” Alice nói, “bởi vì, ngài thấy đấy, tôi không còn là chính mình nữa.”

“Ta không thấy,” Sâu Bướm nói.

“E rằng tôi không thể nói rõ hơn,” Alice hết sức lễ phép đáp, “bởi ngay từ đầu chính tôi cũng không hiểu nổi; mà trong một ngày cứ thay đổi thành bao nhiêu kích thước khác nhau thì thật rối trí.”

“Có gì mà rối,” Sâu Bướm nói.

“Ờ, có lẽ ngài chưa từng thấy thế,” Alice nói; “nhưng khi ngài phải biến thành nhộng—một ngày nào đó ngài sẽ thế, ngài biết đấy—rồi sau đó biến thành bướm, tôi nghĩ hẳn ngài cũng sẽ thấy hơi kỳ quặc, phải không?”

“Không chút nào,” Sâu Bướm nói.

“Ờ, có lẽ cảm giác của ngài khác,” Alice nói; “tôi chỉ biết rằng *tôi* sẽ thấy hết sức kỳ quặc.”

“*Cô*!” Sâu Bướm khinh khỉnh nói. “*Cô* là ai?”

Thế là họ lại quay về đúng chỗ bắt đầu của cuộc trò chuyện. Alice hơi bực mình vì Sâu Bướm cứ đưa ra những lời nhận xét *cực kỳ* ngắn ngủi như thế, nên cô ưỡn thẳng người lên và hết sức nghiêm nghị nói: “Tôi nghĩ trước hết ngài nên cho tôi biết *ngài* là ai.”

“Tại sao?” Sâu Bướm hỏi.

Lại thêm một câu hỏi khó trả lời; và vì Alice không nghĩ ra được lý do nào cho ra hồn, còn Sâu Bướm lại có vẻ đang trong tâm trạng *hết sức* khó chịu, nên cô quay đi.

“Quay lại!” Sâu Bướm gọi với theo. “Ta có điều quan trọng muốn nói!”

Quả thật nghe cũng đầy hứa hẹn: Alice quay lại.

“Đừng nổi nóng,” Sâu Bướm nói.

“Chỉ thế thôi sao?” Alice hỏi, cố nuốt giận hết sức có thể.

“Không,” Sâu Bướm nói.

Alice nghĩ mình cứ đợi cũng chẳng sao, bởi dù gì cô cũng không có việc nào khác để làm, mà biết đâu cuối cùng nó lại nói điều gì đáng nghe. Trong vài phút, nó chỉ phì phèo hút thuốc mà không nói gì, nhưng cuối cùng nó buông hai cánh tay đang khoanh ra, lại lấy chiếc điếu hookah khỏi miệng và nói: “Vậy cô cho rằng mình đã biến đổi, phải không?”

“E rằng đúng thế, thưa ngài,” Alice nói; “tôi không thể nhớ mọi thứ như trước—và chẳng bao giờ giữ nguyên một kích thước được đến mười phút!”

“Không thể nhớ *những* gì?” Sâu Bướm hỏi.

“Ờ, tôi đã thử đọc bài ‘Chú ong bé nhỏ chăm chỉ làm sao’, nhưng mọi lời đều biến thành khác hẳn!” Alice đáp bằng giọng hết sức buồn bã.

“Hãy đọc bài ‘*Cha William, cha đã già rồi*,’” Sâu Bướm nói.

Alice khoanh hai tay lại và bắt đầu:—

“Cha William, cha đã già rồi,” chàng trai nói,
“Và tóc cha bạc trắng từ lâu;
Thế mà cha cứ trồng cây chuối mãi—
Tuổi này làm vậy có nên đâu?”

“Hồi cha còn trẻ,” Cha William đáp lời con,
“Cha sợ làm tổn thương bộ óc;
Nhưng giờ đã chắc rằng cha chẳng có,
Nên cha làm mãi, hết lần này đến lần khác.”

“Cha đã già,” chàng trai nói, “như con vừa nhắc,
Lại béo lên khác thường biết bao;
Thế mà cha lộn ngược qua cửa—
Xin hỏi nguyên do là thế nào?”

“Hồi cha còn trẻ,” nhà hiền triết nói, vừa rung mái tóc hoa râm,
“Cha giữ chân tay dẻo dai vô kể
Nhờ dùng thứ thuốc mỡ này—một hộp một shilling—
Cho phép cha bán con lấy hai hộp nhé?”

“Cha đã già,” chàng trai nói, “hàm cha yếu lắm rồi,
Chẳng nhai nổi thứ gì dai hơn mỡ;
Thế mà cha ăn sạch con ngỗng, cả xương lẫn mỏ—
Xin hỏi cha làm cách nào cơ?”

“Hồi cha còn trẻ,” người cha nói, “cha theo nghề luật,
Cãi từng vụ với vợ ngày đêm;
Sức mạnh cơ bắp mà việc ấy luyện cho quai hàm
Đã theo cha suốt quãng đời còn lại.”

“Cha đã già,” chàng trai nói, “khó ai mà nghĩ được
Mắt cha vẫn vững như bao giờ;
Thế mà cha giữ một con lươn trên chóp mũi—
Điều gì khiến cha khéo léo ghê gớm thế cơ?”

“Ta đã trả lời ba câu, thế là đủ,”
Cha cậu nói; “đừng có lên mặt!
Con tưởng ta ngồi nghe cả ngày những thứ ấy sao?
Biến đi, không ta đá con xuống cầu thang!”

“Đọc không đúng,” Sâu Bướm nói.

“E rằng không *hoàn toàn* đúng,” Alice rụt rè nói; “một vài từ đã bị thay đổi.”

“Sai từ đầu đến cuối,” Sâu Bướm quả quyết nói, rồi cả hai im lặng trong vài phút.

Sâu Bướm lên tiếng trước.

“Cô muốn mình cao bao nhiêu?” nó hỏi.

“Ồ, tôi không kén chọn kích thước đâu,” Alice vội đáp; “chỉ là người ta không thích cứ biến đổi mãi, ngài biết đấy.”

“Ta *không* biết,” Sâu Bướm nói.

Alice không nói gì: từ trước đến nay cô chưa bao giờ bị phản bác nhiều đến thế, và cô cảm thấy mình sắp mất bình tĩnh.

“Giờ cô đã hài lòng chưa?” Sâu Bướm hỏi.

“Ờ, thưa ngài, tôi muốn cao hơn *một chút*, nếu ngài không phiền,” Alice nói: “cao ba inch thật là một chiều cao khốn khổ.”

“Đó là một chiều cao tuyệt vời!” Sâu Bướm giận dữ nói, vừa nói vừa dựng thẳng người lên (nó cao đúng ba inch).

“Nhưng tôi không quen!” Alice tội nghiệp nài nỉ bằng giọng thảm thiết. Và cô thầm nghĩ: “Giá mà những sinh vật này đừng dễ phật ý đến thế!”

“Rồi cô sẽ quen thôi,” Sâu Bướm nói; rồi nó đưa chiếc điếu hookah vào miệng và lại bắt đầu hút.

Lần này Alice kiên nhẫn đợi cho đến khi nó muốn nói tiếp. Một hai phút sau, Sâu Bướm lấy chiếc điếu hookah khỏi miệng, ngáp một hai cái rồi lắc mình. Sau đó nó bò xuống khỏi cây nấm và trườn đi trong cỏ, chỉ buông lại một câu: “Một bên sẽ làm cô cao lên, còn bên kia sẽ làm cô thấp xuống.”

“Một bên của *cái gì*? Bên kia của *cái gì*?” Alice thầm nghĩ.

“Của cây nấm,” Sâu Bướm nói, như thể cô vừa hỏi thành tiếng; rồi ngay sau đó nó biến mất khỏi tầm mắt.

Alice đứng lại, trầm ngâm nhìn cây nấm trong một phút, cố đoán xem hai bên của nó là bên nào; mà vì cây nấm tròn hoàn hảo, nên cô thấy đây là một câu hỏi vô cùng khó. Tuy nhiên, cuối cùng cô dang hai tay ôm quanh nó hết mức có thể và mỗi tay bẻ lấy một mẩu ở mép nấm.

“Giờ thì bên nào là bên nào đây?” cô tự hỏi, rồi nhấm một chút mẩu ở tay phải để thử tác dụng: ngay giây sau cô cảm thấy một cú va mạnh dưới cằm—cằm cô đã đập vào bàn chân!

Sự biến đổi quá đột ngột này khiến cô hoảng sợ khá nhiều, nhưng cô thấy không thể để mất thời gian vì mình đang co lại rất nhanh; thế là cô lập tức bắt đầu ăn một ít mẩu bên kia. Cằm cô ép sát vào chân đến mức gần như chẳng còn chỗ để mở miệng; nhưng cuối cùng cô cũng làm được và xoay xở nuốt một mẩu nấm trong tay trái.

---

```
* * * * * *
```

---

“Nào, cuối cùng đầu mình cũng được tự do!” Alice vui sướng nói, nhưng ngay sau đó giọng cô đổi thành hoảng hốt khi nhận ra hai vai mình chẳng thấy đâu cả: tất cả những gì cô nhìn thấy khi cúi xuống là một cái cổ dài khủng khiếp, dường như vươn lên như một cuống cây từ biển lá xanh ở tít xa bên dưới.

“*Tất cả* những thứ xanh kia có thể là gì?” Alice nói. “Và hai vai mình đã chạy *đâu* mất rồi? Còn ôi, đôi tay tội nghiệp của ta, sao ta chẳng nhìn thấy các em?” Vừa nói cô vừa cử động hai tay, nhưng dường như chẳng có kết quả gì ngoài một chút rung động giữa những tán lá xanh xa tít.

Vì dường như chẳng có cách nào đưa tay lên tới đầu, cô thử hạ đầu xuống chỗ hai tay, và vui mừng nhận ra cổ mình có thể dễ dàng uốn theo mọi hướng, giống như một con rắn. Cô vừa thành công uốn nó xuống thành một đường ngoằn ngoèo duyên dáng, và sắp chúi vào giữa đám lá—mà cô nhận ra chẳng qua chỉ là ngọn của những cây cô đã lang thang bên dưới—thì một tiếng rít sắc lẻm khiến cô vội giật lùi: một con Bồ Câu lớn đã bay thẳng vào mặt cô và đang đập cánh dữ dội vào người cô.

“Rắn!” Bồ Câu thét lên.

“Tôi *không* phải rắn!” Alice phẫn nộ nói. “Để tôi yên!”

“Rắn, ta nhắc lại!” Bồ Câu lặp lại, nhưng bằng giọng dịu xuống hơn, rồi thêm vào với một tiếng nức nở: “Ta đã thử đủ mọi cách, mà chẳng cách nào vừa ý chúng!”

“Tôi chẳng hiểu chút nào bà đang nói gì,” Alice nói.

“Ta đã thử rễ cây, đã thử bờ đất, đã thử hàng rào,” Bồ Câu nói tiếp, chẳng thèm để ý đến cô; “nhưng lũ rắn ấy! Chẳng có cách nào làm chúng vừa lòng!”

Alice càng lúc càng bối rối, nhưng cô nghĩ chẳng ích gì nếu nói thêm trước khi Bồ Câu kể xong.

“Cứ như việc ấp trứng còn chưa đủ phiền phức,” Bồ Câu nói; “ta lại còn phải canh chừng rắn cả ngày lẫn đêm! Suốt ba tuần nay ta chưa chợp mắt lấy một lần!”

“Tôi rất tiếc vì bà đã bị quấy rầy,” Alice nói, bắt đầu hiểu ý nó.

“Và đúng lúc ta chọn được cái cây cao nhất trong rừng,” Bồ Câu tiếp tục, giọng vút lên thành tiếng thét, “và đúng lúc ta tưởng cuối cùng mình đã thoát khỏi chúng, thì chúng lại cứ phải uốn éo từ trên trời chui xuống! Ghê quá, Rắn!”

“Nhưng tôi *không* phải rắn, tôi bảo bà rồi!” Alice nói. “Tôi là—tôi là—”

“Vậy! *Cô* là gì?” Bồ Câu hỏi. “Ta thấy rõ cô đang cố bịa ra điều gì đó!”

“Tôi—tôi là một cô bé,” Alice nói, khá ngập ngừng khi nhớ đến biết bao lần biến đổi cô đã trải qua trong ngày hôm ấy.

“Chuyện nghe mới đáng tin làm sao!” Bồ Câu nói bằng giọng khinh miệt sâu sắc nhất. “Đời ta đã thấy rất nhiều cô bé, nhưng chưa từng thấy *một* cô bé nào có cái cổ như thế! Không, không! Cô là rắn; đừng hòng chối. Chắc tiếp theo cô sẽ bảo ta rằng cô chưa bao giờ nếm trứng!”

“Tôi *đã* ăn trứng, dĩ nhiên,” Alice nói, vốn là một cô bé rất thật thà; “nhưng các cô bé cũng ăn trứng nhiều chẳng kém gì rắn, bà biết đấy.”

“Ta không tin,” Bồ Câu nói; “nhưng nếu chúng cũng ăn, thì chúng là một giống rắn, ta chỉ có thể nói thế thôi.”

Đây là một ý tưởng mới lạ đến mức Alice im lặng hẳn trong một hai phút, tạo cơ hội cho Bồ Câu nói thêm: “Cô đang tìm trứng, điều *đó* thì ta biết quá rõ; mà đối với ta, cô là cô bé hay là rắn thì có gì khác nhau?”

“Đối với *tôi* thì khác nhau rất nhiều,” Alice vội nói; “nhưng tình cờ là tôi không tìm trứng; mà cho dù có tìm, tôi cũng chẳng cần trứng của *bà*: tôi không thích ăn sống.”

“Vậy thì biến đi!” Bồ Câu hờn dỗi nói, rồi lại ngồi xuống tổ. Alice cố hết sức khom người giữa những thân cây, bởi cổ cô cứ mắc vào các cành, và cứ chốc chốc cô lại phải dừng lại để gỡ nó ra. Một lát sau, cô nhớ rằng mình vẫn còn cầm hai mẩu nấm trong tay, nên hết sức cẩn thận bắt đầu nhấm hết mẩu này đến mẩu kia, lúc thì cao lên, lúc lại thấp xuống, cho đến khi thành công đưa mình trở về chiều cao thông thường.

Đã quá lâu rồi cô không có được kích thước gần đúng đến thế, nên thoạt đầu cảm giác thật kỳ lạ; nhưng chỉ sau vài phút cô đã quen, rồi lại bắt đầu tự nói chuyện với mình như thường lệ. “Nào, giờ đã xong một nửa kế hoạch! Những cuộc biến đổi này mới rối rắm làm sao! Từ phút này sang phút khác mình chẳng bao giờ biết mình sẽ thành thứ gì! Nhưng dù sao mình cũng đã trở lại đúng kích thước: việc tiếp theo là vào khu vườn xinh đẹp ấy—không biết phải làm *thế nào* đây?” Vừa nói đến đó, cô bỗng bước ra một khoảng trống, nơi có một ngôi nhà nhỏ cao chừng bốn foot. “Dù ai sống trong đó đi nữa,” Alice nghĩ, “mình tuyệt đối không thể xuất hiện trước mặt họ với kích thước *này*: mình sẽ dọa họ mất vía!” Thế là cô lại bắt đầu nhấm mẩu nấm trong tay phải, và không dám đến gần ngôi nhà cho đến khi đã hạ mình xuống còn cao chín inch.

Trong một hai phút, cô đứng nhìn ngôi nhà và tự hỏi tiếp theo nên làm gì, thì bỗng một tên hầu mặc chế phục chạy ra khỏi rừng—(cô cho rằng hắn là người hầu vì hắn mặc chế phục: nếu không, chỉ xét riêng khuôn mặt, cô hẳn đã gọi hắn là một con cá)—rồi dùng các khớp ngón tay gõ cửa thật mạnh. Cửa được một tên hầu mặc chế phục khác mở ra; hắn có khuôn mặt tròn và đôi mắt lớn như mắt ếch; Alice nhận thấy cả hai tên hầu đều có mái tóc rắc phấn, xoăn tít khắp đầu. Cô vô cùng tò mò muốn biết mọi chuyện là thế nào, nên bò ra khỏi rừng một quãng ngắn để nghe.

Tên Hầu Cá trước tiên rút từ dưới cánh tay ra một bức thư lớn, gần bằng chính hắn, rồi trao cho tên kia và trịnh trọng nói: “Gửi Nữ Công tước. Lời mời của Nữ hoàng đến chơi croquet.” Tên Hầu Ếch lặp lại bằng đúng giọng trịnh trọng ấy, chỉ đổi thứ tự các từ đi một chút: “Từ Nữ hoàng. Lời mời Nữ Công tước đến chơi croquet.”

Rồi cả hai cùng cúi rạp người, khiến những lọn tóc xoăn của họ mắc vào nhau.

Alice bật cười dữ dội đến mức phải chạy trở lại khu rừng vì sợ họ nghe thấy; và khi cô ló ra nhìn lần nữa, tên Hầu Cá đã đi mất, còn tên kia đang ngồi trên mặt đất gần cửa, ngây ngốc nhìn lên trời.

Alice rụt rè bước đến cửa và gõ.

“Gõ cửa chẳng ích gì đâu,” tên Hầu nói, “vì hai lý do. Thứ nhất, vì tôi đang ở cùng phía cánh cửa với cô; thứ hai, vì bên trong họ đang làm ầm ĩ đến mức chẳng ai có thể nghe thấy cô.” Và quả thực bên trong đang có một thứ tiếng động hết sức khác thường—tiếng gào khóc và hắt hơi không ngớt, thỉnh thoảng lại vang lên một tiếng đổ vỡ kinh khủng, như thể một chiếc đĩa hoặc ấm đun nước vừa bị đập tan tành.

“Vậy xin ông cho biết,” Alice nói, “tôi phải vào bằng cách nào?”

“Nếu giữa chúng ta có cánh cửa thì việc cô gõ có lẽ còn có chút ý nghĩa,” tên Hầu tiếp tục, chẳng hề để ý đến lời cô. “Chẳng hạn, nếu cô ở bên trong, cô có thể gõ cửa, rồi tôi sẽ mở cho cô ra, cô biết đấy.” Trong suốt lúc nói, hắn cứ ngước nhìn lên trời, và Alice cho rằng như thế quả thật rất bất lịch sự. “Nhưng có lẽ hắn chẳng làm khác được,” cô tự nhủ; “mắt hắn ở gần sát đỉnh đầu đến thế kia mà. Nhưng dù sao hắn cũng có thể trả lời câu hỏi chứ.—Tôi phải vào bằng cách nào?” cô lớn tiếng nhắc lại.

“Tôi sẽ ngồi đây,” tên Hầu nói, “cho đến ngày mai—”

Đúng lúc ấy, cửa ngôi nhà mở ra, và một chiếc đĩa lớn bay vút ra, thẳng về phía đầu tên Hầu: nó chỉ sượt qua mũi hắn rồi vỡ tan vào một thân cây phía sau.

“—hoặc có lẽ đến ngày kia,” tên Hầu tiếp tục bằng đúng giọng ấy, cứ như chẳng có chuyện gì xảy ra.

“Tôi phải vào bằng cách nào?” Alice lại hỏi, lần này lớn tiếng hơn.

“Cô có phải vào hay không đã?” tên Hầu nói. “Cô biết đấy, đó mới là câu hỏi đầu tiên.”

Quả thực đúng là vậy; chỉ có điều Alice không thích bị nói cho biết điều ấy. “Thật khủng khiếp,” cô lẩm bẩm một mình, “cách tất cả những sinh vật này tranh luận. Đủ khiến người ta phát điên!”

Tên Hầu dường như cho đây là dịp thích hợp để lặp lại lời mình với đôi chút biến đổi. “Tôi sẽ ngồi đây,” hắn nói, “lúc có lúc không, hết ngày này sang ngày khác.”

“Nhưng tôi phải làm gì?” Alice hỏi.

“Bất cứ điều gì cô thích,” tên Hầu nói rồi bắt đầu huýt sáo.

“Ôi, nói chuyện với hắn chẳng ích gì,” Alice tuyệt vọng nói: “hắn ngu ngốc hoàn toàn!” Rồi cô mở cửa bước vào.

Cánh cửa dẫn thẳng vào một căn bếp lớn, khói mù mịt từ đầu này đến đầu kia: Nữ Công tước đang ngồi trên một chiếc ghế đẩu ba chân ở giữa phòng, bế một đứa bé; bà đầu bếp cúi người bên bếp lửa, khuấy một chiếc vạc lớn dường như đầy súp.

“Trong món súp ấy chắc chắn có quá nhiều tiêu!” Alice tự nhủ, trong chừng mực cô còn có thể nói giữa những cơn hắt hơi.

Quả thực trong không khí có quá nhiều tiêu. Ngay cả Nữ Công tước thỉnh thoảng cũng hắt hơi; còn đứa bé thì cứ luân phiên hắt hơi và gào khóc không ngừng lấy một giây. Những thứ duy nhất trong căn bếp không hắt hơi là bà đầu bếp và một con mèo lớn đang ngồi bên lò sưởi, ngoác miệng cười đến tận mang tai.

“Xin bà vui lòng cho tôi biết,” Alice hơi rụt rè nói, bởi cô không hoàn toàn chắc liệu mình lên tiếng trước có lịch sự hay không, “tại sao con mèo của bà lại cười như thế?”

“Vì nó là Mèo Cheshire,” Nữ Công tước nói, “nên nó mới thế. Đồ lợn!”

Bà thốt lời cuối cùng dữ dội và đột ngột đến mức Alice giật bắn mình; nhưng ngay sau đó cô nhận ra lời ấy dành cho đứa bé chứ không phải mình, nên cô lấy lại can đảm và nói tiếp:—

“Tôi không biết mèo Cheshire lúc nào cũng cười; thật ra, tôi không biết mèo có thể cười.”

“Con nào cũng có thể,” Nữ Công tước nói; “và phần lớn đều cười.”

“Tôi chẳng biết con nào cười cả,” Alice hết sức lễ phép nói, khá vui vì đã bắt đầu được một cuộc trò chuyện.

“Cô chẳng biết bao nhiêu,” Nữ Công tước nói; “đó là sự thật.”

Alice chẳng thích chút nào giọng điệu của lời nhận xét ấy, và nghĩ tốt nhất nên chuyển sang một đề tài khác. Trong khi cô đang cố chọn đề tài, bà đầu bếp nhấc chiếc vạc súp khỏi bếp rồi lập tức bắt đầu ném mọi thứ trong tầm tay vào Nữ Công tước và đứa bé—đầu tiên là những dụng cụ cời lò; tiếp theo là một trận mưa xoong, đĩa và bát. Nữ Công tước chẳng hề để ý, ngay cả khi chúng đập trúng bà; còn đứa bé vốn đã gào khóc dữ dội đến mức hoàn toàn không thể biết những cú va ấy có làm nó đau hay không.

“Ôi, xin hãy để ý xem bà đang làm gì!” Alice kêu lên, kinh hoàng đến mức nhảy lên nhảy xuống. “Ôi, cái mũi quý báu của nó kia kìa!” khi một chiếc xoong to khác thường bay sát qua và suýt nữa cuốn phăng cái mũi.

“Nếu ai cũng lo việc của mình,” Nữ Công tước gầm khàn khàn, “thế giới sẽ quay nhanh hơn rất nhiều so với hiện giờ.”

“Thế thì không có lợi đâu,” Alice nói, vô cùng vui mừng vì có dịp khoe một chút kiến thức. “Hãy nghĩ xem ngày và đêm sẽ rối loạn đến mức nào! Bà thấy đấy, Trái Đất mất hai mươi bốn giờ để quay quanh trục của nó—”

“Nhắc đến rìu,” Nữ Công tước nói, “chặt đầu nó đi!”

Alice khá lo lắng liếc nhìn bà đầu bếp xem bà ta có định nghe theo lời gợi ý ấy hay không; nhưng bà đầu bếp đang bận rộn khuấy súp và dường như chẳng nghe thấy gì, nên cô tiếp tục: “Hai mươi bốn giờ, tôi nghĩ thế; hay là mười hai? Tôi—”

“Ôi, đừng làm phiền ta,” Nữ Công tước nói; “ta chẳng bao giờ chịu nổi những con số!” Nói rồi bà lại bắt đầu bế đứa con, vừa bế vừa hát cho nó nghe một thứ giống như khúc ru, và cuối mỗi câu lại lắc nó thật mạnh:

“Hãy quát tháo cậu con trai bé bỏng,
Và đánh nó mỗi khi hắt hơi:
Nó chỉ làm thế để chọc tức,
Vì biết rằng như vậy khiến ta bực thôi.”

ĐỒNG CA.
(Trong đó bà đầu bếp và đứa bé cùng tham gia):

“Gâu! gâu! gâu!”

Trong khi Nữ Công tước hát khổ thứ hai, bà cứ dữ dội tung đứa bé lên xuống, khiến sinh vật nhỏ tội nghiệp gào thét đến mức Alice gần như không nghe được lời hát:—

“Ta nghiêm khắc mắng con trai ta,
Ta đánh nó mỗi khi hắt hơi;
Bởi khi nào thích, nó có thể
Thưởng thức tiêu thật tuyệt vời!”

ĐỒNG CA.

“Gâu! gâu! gâu!”

“Đây! Cô thích thì bế nó một lúc đi!” Nữ Công tước nói với Alice, vừa nói vừa ném đứa bé về phía cô. “Ta phải đi chuẩn bị chơi croquet với Nữ hoàng,” rồi bà vội vã ra khỏi phòng. Bà đầu bếp ném theo bà một chiếc chảo rán, nhưng nó chỉ vừa trượt qua.

Alice khó nhọc lắm mới đón được đứa bé, bởi đó là một sinh vật nhỏ có hình thù kỳ quặc, hai tay hai chân chìa ra mọi hướng, “hệt như một con sao biển,” Alice nghĩ. Khi cô bắt lấy, sinh vật nhỏ tội nghiệp đang khịt khịt như đầu máy hơi nước, lại cứ liên tục gập mình rồi duỗi thẳng ra, nên trong một hai phút đầu, chỉ riêng việc giữ nó thôi đã khiến cô phải dùng hết sức.

Ngay khi tìm ra cách bế nó cho đúng, (tức là xoắn nó lại thành một thứ nút thắt, rồi giữ thật chặt tai phải và chân trái để nó khỏi tự tháo mình ra,) cô bế nó ra ngoài trời. “Nếu mình không mang đứa trẻ này đi,” Alice nghĩ, “chắc chắn chỉ một hai ngày nữa họ sẽ giết nó: để nó lại chẳng phải là giết người sao?” Cô nói lớn những lời cuối cùng, và sinh vật nhỏ khụt khịt đáp lại (lúc này nó đã thôi hắt hơi). “Đừng khụt khịt,” Alice nói; “đó hoàn toàn không phải cách thích hợp để bày tỏ ý mình.”

Đứa bé lại khụt khịt, và Alice hết sức lo lắng nhìn vào mặt nó xem có chuyện gì. Không thể nghi ngờ rằng nó có một chiếc mũi hếch lên dữ dội, trông giống mõm hơn là một chiếc mũi thật; mắt nó cũng đang trở nên nhỏ khác thường đối với một đứa bé: nói chung Alice chẳng thích vẻ ngoài của sinh vật ấy chút nào. “Nhưng có lẽ nó chỉ đang nức nở,” cô nghĩ, rồi lại nhìn vào mắt nó xem có nước mắt không.

Không, chẳng có giọt nước mắt nào. “Nếu em định biến thành lợn, em yêu,” Alice nghiêm nghị nói, “chị sẽ chẳng dây dưa gì với em nữa đâu. Nhớ đấy!” Sinh vật nhỏ tội nghiệp lại thổn thức (hay khụt khịt, chẳng thể biết là thứ nào), và hai người tiếp tục đi trong im lặng một lúc.

Alice vừa bắt đầu tự hỏi: “Giờ mình sẽ làm gì với sinh vật này khi mang nó về nhà?” thì nó lại khụt khịt, dữ dội đến mức cô hơi hoảng hốt cúi xuống nhìn mặt nó. Lần này không thể nhầm được nữa: đó chẳng hơn chẳng kém là một con lợn, và cô cảm thấy bế nó đi xa hơn thì thật hết sức phi lý.

Thế là cô đặt sinh vật nhỏ xuống và vô cùng nhẹ nhõm khi thấy nó bình thản chạy lon ton vào rừng. “Nếu lớn lên,” cô tự nhủ, “nó hẳn sẽ thành một đứa trẻ xấu kinh khủng: nhưng làm lợn thì trông nó khá đẹp đấy, mình nghĩ thế.” Rồi cô bắt đầu nghĩ đến những đứa trẻ khác mà mình quen, những đứa có thể rất hợp làm lợn, và vừa tự nhủ: “giá mà người ta biết đúng cách biến đổi chúng—” thì hơi giật mình khi thấy Mèo Cheshire đang ngồi trên một cành cây cách đó vài yard.

Nhìn thấy Alice, Mèo chỉ cười. Cô nghĩ nó trông có vẻ hiền lành; tuy vậy, nó có những móng vuốt rất dài và vô số răng, nên cô cảm thấy cần phải đối xử với nó một cách kính nể.

“Chú Mèo Cheshire,” cô bắt đầu, hơi rụt rè vì hoàn toàn không biết nó có thích cách gọi ấy hay không: tuy nhiên, nó chỉ cười rộng hơn một chút. “Nào, đến giờ nó vẫn hài lòng,” Alice nghĩ rồi tiếp tục. “Xin chú vui lòng cho tôi biết từ đây tôi nên đi đường nào?”

“Điều đó phụ thuộc rất nhiều vào việc cô muốn đến đâu,” Mèo nói.

“Tôi không quan tâm lắm là đến đâu—” Alice nói.

“Vậy thì cô đi đường nào cũng chẳng quan trọng,” Mèo nói.

“—miễn là tôi đến được một nơi nào đó,” Alice nói thêm để giải thích.

“Ồ, chắc chắn cô sẽ làm được,” Mèo nói, “miễn là cô đi đủ lâu.”

Alice cảm thấy không thể bác bỏ điều ấy, nên cô thử hỏi một câu khác. “Quanh đây có những người thế nào sinh sống?”

“Ở hướng kia,” Mèo nói, vung chân phải một vòng, “có một Người Làm Mũ; còn ở hướng nọ,” nó vung chân kia, “có một Thỏ Rừng Tháng Ba. Cô thích thăm ai thì thăm: cả hai đều điên.”

“Nhưng tôi không muốn đến giữa những kẻ điên,” Alice nói.

“Ồ, cô chẳng tránh được đâu,” Mèo nói: “ở đây tất cả chúng ta đều điên. Ta điên. Cô điên.”

“Sao chú biết tôi điên?” Alice hỏi.

“Cô nhất định phải điên,” Mèo nói, “nếu không cô đã chẳng đến đây.”

Alice chẳng cho rằng điều ấy chứng minh được gì; tuy nhiên cô vẫn hỏi tiếp: “Và sao chú biết chú điên?”

“Trước hết,” Mèo nói, “một con chó không điên. Cô công nhận chứ?”

“Tôi cho là vậy,” Alice nói.

“Vậy thì,” Mèo tiếp tục, “cô thấy đấy, chó gầm gừ khi tức giận và vẫy đuôi khi vui. Còn ta gầm gừ khi vui và vẫy đuôi khi giận. Bởi vậy ta điên.”

“Tôi gọi đó là gừ gừ, không phải gầm gừ,” Alice nói.

“Cô muốn gọi gì thì gọi,” Mèo nói. “Hôm nay cô có chơi croquet với Nữ hoàng không?”

“Tôi rất muốn,” Alice nói, “nhưng vẫn chưa được mời.”

“Cô sẽ gặp ta ở đó,” Mèo nói rồi biến mất.

Alice chẳng ngạc nhiên lắm, vì cô đã quá quen với những chuyện kỳ lạ xảy ra. Trong lúc cô còn nhìn vào chỗ nó vừa ngồi, nó bỗng xuất hiện trở lại.

“Nhân tiện, đứa bé ra sao rồi?” Mèo hỏi. “Ta suýt quên mất.”

“Nó biến thành một con lợn,” Alice bình thản nói, như thể việc Mèo quay lại là hoàn toàn tự nhiên.

“Ta đã nghĩ nó sẽ thế,” Mèo nói rồi lại biến mất.

Alice chờ một lúc, nửa mong nó sẽ xuất hiện lần nữa, nhưng nó không trở lại; và sau một hai phút, cô bước tiếp về hướng được bảo là nơi Thỏ Rừng Tháng Ba sinh sống. “Người làm mũ thì mình đã thấy rồi,” cô tự nhủ; “Thỏ Rừng Tháng Ba hẳn sẽ thú vị hơn nhiều, mà có lẽ vì bây giờ là tháng Năm nên nó sẽ không điên cuồng dữ dội—ít nhất là không điên như hồi tháng Ba.” Vừa nói đến đó, cô ngước lên và lại thấy Mèo đang ngồi trên một cành cây.

“Cô nói lợn hay quả sung?” Mèo hỏi.

“Tôi nói lợn,” Alice đáp; “và tôi mong chú đừng cứ đột ngột xuất hiện rồi biến mất như thế: chú làm người ta chóng cả mặt.”

“Được thôi,” Mèo nói; và lần này nó biến mất thật chậm, bắt đầu từ chóp đuôi và kết thúc bằng nụ cười, thứ vẫn còn lơ lửng một lúc sau khi phần còn lại đã biến mất.

“Chà! Mình thường thấy mèo không có nụ cười,” Alice nghĩ; “nhưng một nụ cười không có mèo! Đó là điều kỳ lạ nhất mình từng thấy trong đời!”

Cô chưa đi xa thêm bao nhiêu thì đã trông thấy ngôi nhà của Thỏ Rừng Tháng Ba: cô nghĩ hẳn đó là đúng ngôi nhà, bởi những ống khói có hình đôi tai và mái nhà được lợp bằng lông thú. Ngôi nhà lớn đến mức cô không muốn đến gần hơn trước khi nhấm thêm một chút mẩu nấm trong tay trái và nâng mình lên cao khoảng hai foot: ngay cả lúc ấy cô vẫn bước về phía nó khá rụt rè, tự nhủ: “Giả sử cuối cùng nó vẫn điên cuồng dữ dội thì sao! Mình gần như ước gì đã đi thăm Người Làm Mũ thay vì nó!”

Trước nhà, dưới một gốc cây, có kê sẵn một chiếc bàn; Thỏ Rừng Tháng Ba và Người Làm Mũ đang ngồi uống trà ở đó: Chuột Ngủ ngồi giữa hai người, ngủ say sưa, còn hai người kia dùng nó làm đệm, chống khuỷu tay lên người nó và nói chuyện ngang qua đầu nó. “Thật khó chịu cho Chuột Ngủ,” Alice nghĩ; “nhưng vì nó đang ngủ, chắc nó chẳng bận tâm.”

Chiếc bàn rất lớn, nhưng cả ba lại chen chúc ở một góc: “Không còn chỗ! Không còn chỗ!” họ kêu lên khi thấy Alice đi tới. “Còn *khối* chỗ!” Alice phẫn nộ nói, rồi ngồi xuống một chiếc ghế bành lớn ở đầu bàn.

“Dùng chút rượu vang đi,” Thỏ Rừng Tháng Ba nói bằng giọng khích lệ.

Alice nhìn khắp bàn, nhưng trên đó chẳng có gì ngoài trà. “Tôi không thấy rượu vang đâu cả,” cô nói.

“Không có đâu,” Thỏ Rừng Tháng Ba đáp.

“Vậy thì mời như thế chẳng lịch sự chút nào,” Alice giận dữ nói.

“Cô tự tiện ngồi xuống mà không được mời cũng chẳng lịch sự chút nào,” Thỏ Rừng Tháng Ba nói.

“Tôi đâu biết đây là bàn của *ông*,” Alice đáp; “bàn được dọn cho nhiều hơn ba người rất nhiều.”

“Tóc cô cần được cắt,” Người Làm Mũ nói. Ông đã tò mò nhìn Alice một lúc lâu, và đó là câu đầu tiên ông nói.

“Ông nên học cách đừng nhận xét chuyện riêng của người khác,” Alice nói khá nghiêm khắc; “như thế rất thô lỗ.”

Nghe vậy, Người Làm Mũ mở mắt thật to; nhưng tất cả những gì ông *nói* chỉ là: “Tại sao quạ lại giống bàn viết?”

“Nào, giờ thì sẽ vui đây!” Alice nghĩ. “Mình mừng vì họ đã bắt đầu đố câu đố.—Tôi tin mình có thể đoán được,” cô nói lớn.

“Ý cô là cô nghĩ mình có thể tìm ra câu trả lời phải không?” Thỏ Rừng Tháng Ba hỏi.

“Chính xác,” Alice nói.

“Vậy thì cô nên nói điều mình muốn nói,” Thỏ Rừng Tháng Ba tiếp lời.

“Tôi vẫn nói thế mà,” Alice vội đáp; “ít nhất—ít nhất tôi muốn nói điều mình nói—cũng giống nhau thôi, ông biết đấy.”

“Chẳng giống chút nào!” Người Làm Mũ nói. “Cô nói thế chẳng khác nào bảo ‘Tôi thấy thứ tôi ăn’ cũng giống như ‘Tôi ăn thứ tôi thấy’!”

“Cô cũng có thể bảo,” Thỏ Rừng Tháng Ba nói thêm, “rằng ‘Tôi thích thứ tôi nhận được’ cũng giống như ‘Tôi nhận được thứ tôi thích’!”

“Cô cũng có thể bảo,” Chuột Ngủ nói thêm, dường như đang nói trong lúc ngủ, “rằng ‘Tôi thở khi tôi ngủ’ cũng giống như ‘Tôi ngủ khi tôi thở’!”

“Với *cậu* thì đúng là giống nhau,” Người Làm Mũ nói; và đến đây cuộc trò chuyện ngừng lại, cả bọn im lặng một phút, trong khi Alice cố nhớ tất cả những gì mình biết về quạ và bàn viết, mà cũng chẳng được bao nhiêu.

Người Làm Mũ là người đầu tiên phá tan im lặng. “Hôm nay là ngày mấy trong tháng?” ông hỏi, quay sang Alice: ông đã lấy đồng hồ ra khỏi túi và đang bồn chồn nhìn nó, thỉnh thoảng lại lắc lắc rồi áp lên tai.

Alice suy nghĩ một lát rồi nói: “Ngày mùng bốn.”

“Sai hai ngày!” Người Làm Mũ thở dài. “Tôi đã bảo bơ không hợp với bộ máy mà!” ông nói thêm, giận dữ nhìn Thỏ Rừng Tháng Ba.

“Đó là loại bơ *tốt nhất*,” Thỏ Rừng Tháng Ba hiền lành đáp.

“Ừ, nhưng chắc cả vụn bánh mì cũng lọt vào,” Người Làm Mũ càu nhàu: “ông không nên phết nó vào bằng dao cắt bánh mì.”

Thỏ Rừng Tháng Ba cầm lấy chiếc đồng hồ, buồn rầu nhìn nó; rồi nhúng nó vào tách trà và lại nhìn; nhưng chẳng nghĩ ra điều gì hay hơn lời nhận xét ban đầu: “Đó là loại bơ *tốt nhất*, ông biết đấy.”

Alice tò mò nhìn qua vai nó. “Một chiếc đồng hồ thật buồn cười!” cô nói. “Nó cho biết ngày trong tháng, nhưng lại không cho biết mấy giờ!”

“Tại sao nó phải thế?” Người Làm Mũ lẩm bẩm. “Đồng hồ của *cô* có cho biết năm nào không?”

“Dĩ nhiên là không,” Alice đáp ngay; “nhưng đó là vì người ta ở nguyên trong cùng một năm rất lâu.”

“Đồng hồ của *tôi* cũng đúng là như thế,” Người Làm Mũ nói.

Alice thấy bối rối khủng khiếp. Lời Người Làm Mũ dường như chẳng có ý nghĩa gì, vậy mà rõ ràng lại là tiếng Anh. “Tôi không hiểu hẳn ý ông,” cô nói, lễ phép hết mức có thể.

“Chuột Ngủ lại ngủ rồi,” Người Làm Mũ nói, rồi rót một ít trà nóng lên mũi nó.

Chuột Ngủ sốt ruột lắc đầu và nói mà không mở mắt: “Dĩ nhiên, dĩ nhiên; đúng điều tôi đang định nhận xét.”

“Cô đã đoán ra câu đố chưa?” Người Làm Mũ lại quay sang Alice hỏi.

“Chưa, tôi chịu,” Alice đáp; “câu trả lời là gì?”

“Tôi chẳng có chút ý niệm nào,” Người Làm Mũ nói.

“Tôi cũng không,” Thỏ Rừng Tháng Ba nói.

Alice mệt mỏi thở dài. “Tôi nghĩ các ông có thể dùng thời gian vào việc gì đó tốt hơn,” cô nói, “thay vì lãng phí nó để hỏi những câu đố không có lời giải.”

“Nếu cô quen biết Thời Gian rõ như tôi,” Người Làm Mũ nói, “cô sẽ không nói đến chuyện lãng phí *nó*. Phải là *ông ấy*.”

“Tôi không hiểu ông muốn nói gì,” Alice nói.

“Dĩ nhiên cô không hiểu!” Người Làm Mũ khinh khỉnh hất đầu. “Tôi dám chắc cô còn chưa bao giờ nói chuyện với Thời Gian!”

“Có lẽ là chưa,” Alice thận trọng đáp; “nhưng tôi biết khi học nhạc, tôi phải đánh nhịp.”

“À! Thế thì rõ rồi,” Người Làm Mũ nói. “Ông ấy không chịu nổi bị đánh. Nhưng nếu cô giữ quan hệ tốt với ông ấy, ông ấy sẽ điều khiển đồng hồ gần như bất cứ cách nào cô thích. Chẳng hạn, giả sử lúc ấy là chín giờ sáng, vừa đến lúc bắt đầu học: cô chỉ cần thì thầm gợi ý với Thời Gian, kim đồng hồ sẽ quay vèo trong nháy mắt! Một giờ rưỡi, đến giờ ăn trưa!”

(“Giá mà đúng là thế,” Thỏ Rừng Tháng Ba thì thầm với chính mình.)

“Quả thật sẽ tuyệt lắm,” Alice trầm ngâm nói; “nhưng rồi—tôi lại chưa đói, ông biết đấy.”

“Có lẽ lúc đầu thì chưa,” Người Làm Mũ nói; “nhưng cô có thể giữ đồng hồ ở một giờ rưỡi bao lâu tùy thích.”

“Đó là cách *ông* vẫn làm sao?” Alice hỏi.

Người Làm Mũ buồn bã lắc đầu. “Không phải tôi!” ông đáp. “Tháng Ba vừa rồi chúng tôi cãi nhau—ngay trước khi *ông ta* phát điên, cô biết đấy—” (ông dùng thìa trà chỉ vào Thỏ Rừng Tháng Ba,) “—hôm ấy là buổi hòa nhạc lớn do Nữ hoàng Cơ tổ chức, và tôi phải hát:

‘Lấp lánh, lấp lánh, dơi con!
Ngươi đang làm gì, ta cứ băn khoăn!’

Có lẽ cô biết bài hát ấy?”

“Tôi từng nghe bài gì đó na ná,” Alice nói.

“Nó còn tiếp tục, cô biết đấy,” Người Làm Mũ nói, “như thế này:—

‘Trên cao ngươi lượn giữa trời,
Như khay trà nổi chơi vơi tầng không.
Lấp lánh, lấp lánh—’”

Đến đây Chuột Ngủ rung mình rồi bắt đầu hát trong giấc ngủ: “*Lấp lánh, lấp lánh, lấp lánh, lấp lánh*—” và cứ kéo dài mãi đến mức họ phải véo nó mới chịu dừng.

“Chà, tôi còn chưa hát xong khổ đầu,” Người Làm Mũ nói, “thì Nữ hoàng đã bật dậy và gào lên: ‘Hắn đang giết Thời Gian! Chặt đầu hắn!’”

“Thật hung dữ khủng khiếp!” Alice kêu lên.

“Và kể từ đó,” Người Làm Mũ buồn bã nói tiếp, “ông ấy không chịu làm bất cứ điều gì tôi nhờ! Bây giờ lúc nào cũng là sáu giờ.”

Một ý nghĩ sáng rõ lóe lên trong đầu Alice. “Có phải vì thế mà ở đây bày nhiều đồ trà đến vậy không?” cô hỏi.

“Đúng thế,” Người Làm Mũ thở dài: “lúc nào cũng là giờ trà, và giữa các lượt chúng tôi chẳng có thời gian rửa đồ.”

“Vậy chắc các ông cứ liên tục chuyển chỗ quanh bàn?” Alice hỏi.

“Chính xác,” Người Làm Mũ nói: “khi đồ ở chỗ này đã dùng hết.”

“Nhưng chuyện gì xảy ra khi các ông quay lại chỗ ban đầu?” Alice đánh bạo hỏi.

“Hay là đổi đề tài đi,” Thỏ Rừng Tháng Ba ngắt lời, ngáp dài. “Tôi chán chuyện này rồi. Tôi đề nghị cô gái trẻ kể cho chúng ta một câu chuyện.”

“E rằng tôi không biết câu chuyện nào,” Alice nói, khá hoảng hốt trước đề nghị ấy.

“Vậy Chuột Ngủ kể!” cả hai cùng kêu. “Dậy đi, Chuột Ngủ!” Và họ cùng lúc véo hai bên sườn nó.

Chuột Ngủ chậm rãi mở mắt. “Tôi có ngủ đâu,” nó nói bằng giọng khàn khàn, yếu ớt; “tôi nghe từng lời các anh nói.”

“Kể chuyện đi!” Thỏ Rừng Tháng Ba nói.

“Vâng, xin cậu kể đi!” Alice nài nỉ.

“Và kể nhanh lên,” Người Làm Mũ nói thêm, “nếu không cậu sẽ lại ngủ trước khi kể xong.”

“Ngày xửa ngày xưa có ba chị em gái nhỏ,” Chuột Ngủ vội vàng bắt đầu; “tên là Elsie, Lacie và Tillie; và họ sống dưới đáy một cái giếng—”

“Họ sống bằng gì?” Alice hỏi; cô lúc nào cũng đặc biệt quan tâm đến những câu hỏi về ăn uống.

“Họ sống bằng mật đường,” Chuột Ngủ đáp sau khi suy nghĩ một hai phút.

“Họ không thể sống như thế được, cậu biết đấy,” Alice nhẹ nhàng nói; “họ sẽ bị ốm.”

“Thì họ ốm thật,” Chuột Ngủ nói; “ốm *rất* nặng.”

Alice cố hình dung cách sống khác thường ấy sẽ ra sao, nhưng càng nghĩ càng rối, nên cô hỏi tiếp: “Nhưng tại sao họ lại sống dưới đáy một cái giếng?”

“Dùng thêm trà đi,” Thỏ Rừng Tháng Ba hết sức nghiêm túc nói với Alice.

“Tôi còn chưa dùng chút nào,” Alice đáp bằng giọng bị xúc phạm, “nên tôi không thể dùng thêm.”

“Ý cô là cô không thể dùng *bớt*,” Người Làm Mũ nói; “dùng *thêm* so với không có gì thì rất dễ.”

“Chẳng ai hỏi ý kiến *ông*,” Alice nói.

“Giờ ai đang nhận xét chuyện riêng của người khác đây?” Người Làm Mũ đắc thắng hỏi.

Alice không biết phải đáp thế nào; vì vậy cô tự rót trà, lấy bánh mì phết bơ, rồi quay sang Chuột Ngủ và nhắc lại câu hỏi. “Tại sao họ sống dưới đáy một cái giếng?”

Chuột Ngủ lại suy nghĩ một hai phút rồi nói: “Đó là một cái giếng mật đường.”

“Làm gì có thứ như thế!” Alice bắt đầu nói đầy giận dữ, nhưng Người Làm Mũ và Thỏ Rừng Tháng Ba cùng “Suỵt! Suỵt!” còn Chuột Ngủ hờn dỗi nói: “Nếu cô không thể lịch sự, tốt hơn hết cô tự kể nốt câu chuyện đi.”

“Không, xin cậu kể tiếp!” Alice hết sức khiêm nhường nói; “tôi sẽ không ngắt lời nữa. Tôi dám chắc có thể có *một* cái.”

“Có một cái cơ đấy!” Chuột Ngủ phẫn nộ nói. Tuy nhiên, nó vẫn đồng ý kể tiếp. “Và thế là ba chị em nhỏ ấy—họ đang học vẽ, cô biết đấy—”

“Họ vẽ gì?” Alice hỏi, hoàn toàn quên lời hứa.

“Mật đường,” Chuột Ngủ đáp, lần này chẳng cần suy nghĩ.

“Tôi muốn một cái tách sạch,” Người Làm Mũ ngắt lời; “tất cả chuyển sang một chỗ đi.”

Vừa nói ông vừa chuyển sang chỗ kế bên, Chuột Ngủ theo sau; Thỏ Rừng Tháng Ba chuyển vào chỗ của Chuột Ngủ, còn Alice khá miễn cưỡng ngồi vào chỗ của Thỏ Rừng Tháng Ba. Người Làm Mũ là người duy nhất được lợi từ việc đổi chỗ; còn Alice thì tệ hơn trước rất nhiều, bởi Thỏ Rừng Tháng Ba vừa làm đổ bình sữa vào đĩa của mình.

Alice không muốn lại làm Chuột Ngủ phật ý, nên hết sức thận trọng hỏi: “Nhưng tôi không hiểu. Họ lấy mật đường từ đâu ra để vẽ?”

“Người ta có thể kéo nước từ giếng nước lên,” Người Làm Mũ nói; “vậy thì tôi nghĩ người ta cũng có thể kéo mật đường từ giếng mật đường lên—phải không, đồ ngốc?”

“Nhưng họ ở *trong* giếng,” Alice nói với Chuột Ngủ, quyết định không để ý đến lời nhận xét cuối cùng.

“Dĩ nhiên là họ ở trong đó,” Chuột Ngủ nói; “—ở rất sâu trong giếng.”

Câu trả lời ấy khiến Alice tội nghiệp rối trí đến mức cô để Chuột Ngủ nói tiếp một lúc lâu mà không ngắt lời.

“Họ đang học vẽ,” Chuột Ngủ tiếp tục, vừa ngáp vừa dụi mắt vì nó đang rất buồn ngủ; “và họ vẽ đủ mọi thứ—tất cả những gì bắt đầu bằng chữ M—”

“Tại sao lại là chữ M?” Alice hỏi.

“Tại sao không?” Thỏ Rừng Tháng Ba nói.

Alice im lặng.

Lúc này Chuột Ngủ đã nhắm mắt và sắp thiếp đi; nhưng bị Người Làm Mũ véo, nó lại giật mình thức dậy với một tiếng thét nhỏ rồi tiếp tục: “—những thứ bắt đầu bằng chữ M, chẳng hạn như bẫy chuột, mặt trăng, trí nhớ và mức độ—cô biết đấy, người ta vẫn nói các thứ ‘na ná một mức như nhau’—cô đã bao giờ thấy một bức vẽ về mức độ chưa?”

“Thật ra, giờ cậu hỏi thì,” Alice hết sức bối rối nói, “tôi không nghĩ—”

“Vậy thì cô không nên nói,” Người Làm Mũ bảo.

Sự thô lỗ này vượt quá sức chịu đựng của Alice: cô đứng bật dậy, vô cùng ghê tởm rồi bỏ đi; Chuột Ngủ lập tức ngủ thiếp, còn hai người kia chẳng hề để ý chút nào đến việc cô rời khỏi, dù cô ngoái lại một hai lần, nửa hy vọng họ sẽ gọi mình quay lại: lần cuối cùng cô trông thấy họ, họ đang cố nhét Chuột Ngủ vào ấm trà.

“Dù sao mình cũng sẽ không bao giờ quay lại *chỗ đó* nữa!” Alice nói trong lúc tìm đường xuyên qua khu rừng. “Đó là bữa tiệc trà ngu ngốc nhất mình từng dự trong đời!”

Vừa nói đến đó, cô nhận thấy một thân cây có cánh cửa dẫn thẳng vào bên trong. “Thật kỳ lạ!” cô nghĩ. “Nhưng hôm nay chuyện gì cũng kỳ lạ. Mình nghĩ cứ vào ngay cũng được.” Và cô bước vào.

Một lần nữa cô thấy mình ở trong đại sảnh dài, ngay bên chiếc bàn thủy tinh nhỏ. “Lần này mình sẽ xoay xở khéo hơn,” cô tự nhủ, rồi trước tiên lấy chiếc chìa khóa vàng nhỏ và mở cánh cửa dẫn vào khu vườn. Sau đó cô bắt đầu nhấm mẩu nấm (cô vẫn giữ một mẩu trong túi) cho đến khi chỉ cao chừng một foot: rồi cô đi dọc lối hành lang nhỏ: và *rồi*—cuối cùng cô đã thấy mình ở trong khu vườn xinh đẹp, giữa những luống hoa rực rỡ và những vòi phun nước mát lành.

Gần lối vào khu vườn có một bụi hồng lớn: những bông hồng mọc trên đó đều màu trắng, nhưng ba người làm vườn đang bận rộn sơn chúng thành màu đỏ. Alice thấy chuyện này hết sức kỳ lạ, nên bước lại gần để xem; vừa đến nơi, cô nghe một người trong số họ nói: “Cẩn thận đấy, Năm! Đừng làm sơn bắn tung tóe lên người tôi như thế!”

“Tôi đâu cố ý,” Năm hờn dỗi nói; “Bảy huých vào khuỷu tay tôi.”

Nghe vậy, Bảy ngẩng lên nói: “Phải rồi, Năm! Lúc nào cũng đổ lỗi cho người khác!”

“*Anh* tốt hơn hết đừng nói!” Năm đáp. “Mới hôm qua tôi nghe Nữ hoàng bảo anh đáng bị chặt đầu!”

“Vì chuyện gì?” người lên tiếng đầu tiên hỏi.

“Không phải việc của *anh*, Hai!” Bảy nói.

“Có, *đúng* là việc của anh ấy!” Năm nói, “và tôi sẽ kể cho anh ấy—là vì anh mang rễ hoa tulip đến cho bà đầu bếp thay vì hành tây.”

Bảy quăng cọ xuống, vừa bắt đầu nói: “Chà, trong tất cả những chuyện bất công—” thì tình cờ trông thấy Alice đang đứng nhìn họ, liền đột ngột im bặt: hai người kia cũng quay lại, rồi cả ba cúi rạp mình.

“Xin các ông cho tôi biết,” Alice hơi rụt rè nói, “tại sao các ông lại sơn những bông hồng ấy?”

Năm và Bảy không nói gì mà nhìn sang Hai. Hai cất giọng nhỏ: “Chuyện là thế này, thưa cô, đáng lẽ đây phải là một bụi hồng *đỏ*, nhưng chúng tôi lại trồng nhầm một bụi trắng; mà nếu Nữ hoàng phát hiện ra, cô biết đấy, tất cả chúng tôi sẽ bị chặt đầu. Vì vậy, thưa cô, chúng tôi đang cố hết sức, trước khi bà ấy đến, để—” Đúng lúc ấy, Năm, vốn đang lo lắng nhìn về phía bên kia khu vườn, kêu lên: “Nữ hoàng! Nữ hoàng!” và ba người làm vườn lập tức nằm sấp úp mặt xuống đất. Có tiếng rất nhiều bước chân, và Alice quay lại, háo hức muốn nhìn thấy Nữ hoàng.

Đi đầu là mười người lính cầm chùy; tất cả đều có hình dáng giống ba người làm vườn, dài, dẹt, tay chân mọc ở bốn góc: tiếp theo là mười cận thần; họ được trang trí toàn thân bằng những hình rô và đi thành từng đôi, giống như binh lính. Sau đó là những đứa con hoàng gia; có tất cả mười đứa, và những đứa bé đáng yêu ấy vui vẻ nhảy chân sáo, nắm tay nhau thành từng cặp: tất cả đều được trang trí bằng hình trái tim. Tiếp đến là các vị khách, phần lớn là các Vua và Nữ hoàng, trong số đó Alice nhận ra Thỏ Trắng: nó đang nói năng vội vã, căng thẳng, mỉm cười trước mọi lời người khác nói, và đi ngang qua mà không để ý đến cô. Sau đó là Kỵ sĩ Cơ, bưng vương miện của Vua trên một chiếc gối nhung đỏ thẫm; và cuối cùng trong đoàn rước huy hoàng ấy là VUA VÀ NỮ HOÀNG CƠ.

Alice hơi phân vân không biết mình có nên nằm sấp úp mặt xuống như ba người làm vườn hay không, nhưng cô không nhớ đã từng nghe nói đến một quy tắc như thế trong các cuộc rước; “hơn nữa, một đoàn rước thì còn có ích gì,” cô nghĩ, “nếu mọi người đều phải nằm úp mặt xuống đất đến mức chẳng nhìn thấy gì?” Vì vậy cô đứng yên tại chỗ và chờ đợi.

Khi đoàn rước đến ngang chỗ Alice, tất cả dừng lại nhìn cô, và Nữ hoàng nghiêm khắc hỏi: “Đứa này là ai?” Bà hỏi Kỵ sĩ Cơ, nhưng hắn chỉ cúi đầu và mỉm cười đáp lại.

“Đồ ngu!” Nữ hoàng nói, sốt ruột hất đầu; rồi quay sang Alice, bà hỏi tiếp: “Tên ngươi là gì, con bé?”

“Thưa Bệ hạ, tên tôi là Alice,” Alice hết sức lễ phép đáp; nhưng cô thầm nói thêm: “Chà, suy cho cùng họ cũng chỉ là một bộ bài thôi. Mình chẳng cần sợ họ!”

“Còn *những kẻ này* là ai?” Nữ hoàng hỏi, chỉ vào ba người làm vườn đang nằm quanh bụi hồng; bởi vì, bạn thấy đấy, họ đang nằm úp mặt xuống, còn hoa văn trên lưng lại giống hệt những lá bài khác trong bộ, nên bà không thể biết họ là người làm vườn, binh lính, cận thần hay ba đứa con của chính mình.

“Làm sao *tôi* biết được?” Alice nói, ngạc nhiên trước chính sự can đảm của mình. “Đó đâu phải việc của *tôi*.”

Nữ hoàng đỏ bừng mặt vì giận dữ, và sau khi trừng mắt nhìn cô một lúc như thú dữ, bà thét lên: “Chặt đầu nó! Chặt—”

“Nhảm nhí!” Alice nói thật lớn và dứt khoát, khiến Nữ hoàng im bặt.

Vua đặt tay lên cánh tay bà và rụt rè nói: “Hãy cân nhắc, mình yêu: nó chỉ là một đứa trẻ thôi!”

Nữ hoàng giận dữ quay mặt khỏi ông rồi nói với Kỵ sĩ: “Lật chúng lại!”

Kỵ sĩ hết sức cẩn thận dùng một chân làm theo.

“Đứng lên!” Nữ hoàng thét bằng giọng the thé, vang dội, và ba người làm vườn lập tức bật dậy, bắt đầu cúi chào Vua, Nữ hoàng, các con hoàng gia cùng tất cả mọi người.

“Thôi ngay!” Nữ hoàng thét. “Các ngươi làm ta chóng mặt.” Rồi quay sang bụi hồng, bà nói tiếp: “Các ngươi đã *làm gì* ở đây?”

“Muôn tâu Bệ hạ,” Hai hết sức khiêm nhường nói, vừa nói vừa quỳ một gối xuống, “chúng thần đang cố—”

“*Ta* thấy rồi!” Nữ hoàng nói; trong lúc ấy bà đã xem xét những bông hồng. “Chặt đầu chúng!” rồi đoàn rước tiếp tục lên đường, để lại ba người lính xử tử những người làm vườn bất hạnh, còn họ thì chạy đến chỗ Alice cầu cứu.

“Các ông sẽ không bị chặt đầu đâu!” Alice nói, rồi đặt họ vào một chậu hoa lớn gần đó. Ba người lính đi quanh tìm kiếm họ một hai phút, sau đó lặng lẽ hành quân theo những người khác.

“Đầu chúng đã bị chặt chưa?” Nữ hoàng hét hỏi.

“Đầu chúng đã biến mất, muôn tâu Bệ hạ!” những người lính hét đáp.

“Tốt lắm!” Nữ hoàng hét. “Ngươi biết chơi croquet không?”

Những người lính im lặng và nhìn Alice, bởi rõ ràng câu hỏi ấy dành cho cô.

“Biết!” Alice hét đáp.

“Vậy đi theo!” Nữ hoàng gầm lên, và Alice nhập vào đoàn rước, vô cùng thắc mắc không biết tiếp theo sẽ xảy ra chuyện gì.

“Quả—quả là một ngày đẹp trời!” một giọng rụt rè cất lên bên cạnh cô. Cô đang đi cạnh Thỏ Trắng, nó lo lắng liếc nhìn mặt cô.

“Quả thật,” Alice nói; “—Nữ Công tước đâu rồi?”

“Suỵt! Suỵt!” Thỏ nói bằng giọng nhỏ và vội vã. Vừa nói nó vừa lo lắng nhìn qua vai, rồi kiễng chân, ghé miệng sát tai cô và thì thầm: “Bà ấy đang chịu án tử hình.”

“Vì chuyện gì?” Alice hỏi.

“Cô vừa nói ‘Thật đáng tiếc!’ phải không?” Thỏ hỏi.

“Không, tôi đâu có nói thế,” Alice đáp; “tôi chẳng thấy đáng tiếc chút nào. Tôi hỏi ‘Vì chuyện gì?’”

“Bà ấy tát vào tai Nữ hoàng—” Thỏ bắt đầu. Alice bật lên một tiếng cười nhỏ. “Ôi, suỵt!” Thỏ kinh hãi thì thầm. “Nữ hoàng sẽ nghe thấy! Cô thấy đấy, bà ấy đến khá muộn, rồi Nữ hoàng nói—”

“Vào vị trí!” Nữ hoàng hét bằng giọng sấm vang, và mọi người bắt đầu chạy tán loạn khắp nơi, va vào nhau ngã dúi dụi; tuy nhiên, chỉ sau một hai phút họ cũng ổn định được vị trí, và trò chơi bắt đầu. Alice nghĩ mình chưa từng thấy một sân croquet nào kỳ lạ đến thế trong đời; khắp nơi đều là những mô đất và rãnh sâu; bóng là những con nhím sống, vồ là những con hồng hạc sống, còn binh lính phải gập người lại, chống cả tay lẫn chân xuống đất để làm cổng.

Khó khăn lớn nhất Alice gặp phải lúc đầu là điều khiển con hồng hạc của mình: cô cũng xoay xở kẹp được thân nó khá thoải mái dưới cánh tay, để hai chân thõng xuống, nhưng thường thì vừa lúc cô duỗi thẳng được cổ nó cho tử tế và sắp dùng đầu nó đánh vào con nhím, nó *lại* xoay ngoắt quanh, ngẩng lên nhìn thẳng vào mặt cô với vẻ bối rối đến mức cô không thể nhịn được cười; và khi cô đã ấn đầu nó xuống rồi định bắt đầu lại, thật bực mình biết bao khi thấy con nhím đã tự duỗi khỏi tư thế cuộn tròn và đang bò đi mất: ngoài tất cả những chuyện ấy, bất cứ nơi nào cô muốn đánh con nhím tới đều thường có một mô đất hoặc rãnh sâu chắn đường, mà những người lính đang gập mình lại cũng cứ liên tục đứng lên rồi đi sang chỗ khác trên sân, nên Alice chẳng bao lâu đã đi đến kết luận rằng đây quả thật là một trò chơi vô cùng khó khăn.

Tất cả người chơi đều cùng lúc đánh, không chờ đến lượt, trong khi liên tục cãi nhau và giành giật những con nhím; chỉ trong chốc lát Nữ hoàng đã nổi cơn thịnh nộ, giậm chân đi khắp nơi, cứ khoảng mỗi phút lại hét: “Chặt đầu hắn!” hoặc “Chặt đầu nó!”

Alice bắt đầu cảm thấy hết sức bất an: đúng là cho đến lúc ấy cô chưa tranh cãi gì với Nữ hoàng, nhưng cô biết chuyện đó có thể xảy ra bất cứ lúc nào, “và rồi,” cô nghĩ, “mình sẽ ra sao đây? Ở đây họ mê chặt đầu người khác đến khủng khiếp; điều kỳ diệu nhất là vẫn còn có ai sống sót!”

Cô đang nhìn quanh tìm đường trốn thoát và tự hỏi liệu mình có thể rời đi mà không bị ai trông thấy hay không, thì nhận ra một hình thù kỳ lạ trong không khí: thoạt đầu nó khiến cô vô cùng bối rối, nhưng sau khi nhìn một hai phút, cô nhận ra đó là một nụ cười, rồi tự nhủ: “Đó là Mèo Cheshire: giờ mình sẽ có người để nói chuyện.”

“Cô chơi thế nào rồi?” Mèo hỏi ngay khi miệng nó đã hiện ra đủ để nói.

Alice chờ đến khi đôi mắt xuất hiện rồi mới gật đầu. “Chẳng ích gì nếu nói với nó,” cô nghĩ, “trước khi tai nó xuất hiện, hoặc ít nhất là một tai.” Một phút sau, cả cái đầu hiện ra, và lúc ấy Alice đặt con hồng hạc xuống rồi bắt đầu kể về trận đấu, vô cùng mừng vì có người nghe mình. Mèo dường như cho rằng từng ấy phần thân hiện ra đã đủ, nên chẳng xuất hiện thêm chút nào nữa.

“Tôi chẳng nghĩ họ chơi công bằng chút nào,” Alice bắt đầu bằng giọng hơi than phiền, “và tất cả cãi nhau dữ dội đến mức người ta chẳng nghe nổi chính mình nói—họ dường như chẳng có quy tắc cụ thể nào; ít nhất, nếu có thì cũng chẳng ai tuân theo—và chú không thể tưởng tượng nổi mọi thứ còn rối rắm đến mức nào khi tất cả đều sống; chẳng hạn, cái cổng mà tiếp theo tôi phải đánh bóng qua đang đi loanh quanh tận đầu bên kia sân—và vừa rồi lẽ ra tôi đã đánh được con nhím của Nữ hoàng bằng con nhím của mình, nhưng nó bỏ chạy khi thấy con của tôi đến!”

“Cô thấy Nữ hoàng thế nào?” Mèo hỏi nhỏ.

“Tôi chẳng thích bà ấy chút nào,” Alice nói; “bà ấy quá sức—” Đúng lúc ấy cô nhận ra Nữ hoàng đang đứng ngay sau lưng lắng nghe, nên nói tiếp: “—có khả năng chiến thắng, đến mức gần như chẳng đáng để chơi nốt ván.”

Nữ hoàng mỉm cười rồi bước đi.

“Ngươi đang nói chuyện với *ai* thế?” Vua hỏi, bước đến chỗ Alice và hết sức tò mò nhìn cái đầu Mèo.

“Đây là một người bạn của tôi—Mèo Cheshire,” Alice nói; “xin cho phép tôi giới thiệu.”

“Ta chẳng thích vẻ ngoài của nó chút nào,” Vua nói; “tuy nhiên, nó có thể hôn tay ta nếu nó muốn.”

“Ta không muốn,” Mèo nói.

“Đừng hỗn xược,” Vua nói, “và đừng nhìn ta như thế!” Vừa nói ông vừa nấp ra sau Alice.

“Mèo có quyền nhìn vua,” Alice nói. “Tôi đã đọc điều ấy trong một cuốn sách nào đó, nhưng không nhớ ở đâu.”

“Vậy thì phải dẹp nó đi,” Vua hết sức dứt khoát nói, rồi gọi Nữ hoàng đang đi ngang qua: “Mình yêu! Ta muốn nàng cho dẹp con mèo này đi!”

Nữ hoàng chỉ có một cách giải quyết mọi khó khăn, dù lớn hay nhỏ. “Chặt đầu nó!” bà nói mà thậm chí chẳng thèm quay lại.

“Ta sẽ tự đi gọi đao phủ,” Vua hăm hở nói rồi vội vã chạy đi.

Alice nghĩ mình nên quay lại xem trận đấu diễn ra thế nào, bởi cô nghe thấy giọng Nữ hoàng ở phía xa đang thét lên vì tức giận. Cô đã nghe bà tuyên án tử hình ba người chơi vì bỏ lỡ lượt, và cô chẳng thích tình hình chút nào, bởi trận đấu hỗn loạn đến mức cô không bao giờ biết có phải đến lượt mình hay không. Vì vậy cô đi tìm con nhím của mình.

Con nhím đang đánh nhau với một con nhím khác, và Alice cho rằng đây là cơ hội tuyệt vời để dùng con này đánh con kia: khó khăn duy nhất là con hồng hạc của cô đã đi sang tận phía bên kia khu vườn, nơi Alice thấy nó đang bất lực cố bay lên một cái cây.

Đến khi cô bắt được con hồng hạc và mang nó trở lại, cuộc đánh nhau đã kết thúc, còn cả hai con nhím đều biến mất khỏi tầm mắt: “nhưng cũng chẳng quan trọng lắm,” Alice nghĩ, “vì tất cả các cổng bên này sân đều đi mất rồi.” Thế là cô kẹp con hồng hạc dưới cánh tay để nó khỏi trốn lần nữa, rồi quay lại trò chuyện thêm với người bạn của mình.

Khi trở lại chỗ Mèo Cheshire, cô ngạc nhiên thấy một đám đông khá lớn tụ tập quanh nó: đao phủ, Vua và Nữ hoàng đang tranh cãi với nhau, cả ba cùng lúc nói, trong khi tất cả những người còn lại đều im lặng và trông hết sức khó chịu.

Ngay khi Alice xuất hiện, cả ba cùng yêu cầu cô phân xử vấn đề, rồi lặp lại lập luận của mình cho cô nghe; nhưng vì tất cả cùng nói một lúc, cô thấy quả thật vô cùng khó hiểu chính xác họ đang nói gì.

Lập luận của đao phủ là người ta không thể chặt một cái đầu nếu không có thân để chặt nó ra khỏi đó: hắn chưa từng phải làm chuyện như vậy trước đây, và đến *tuổi này* hắn cũng không định bắt đầu.

Lập luận của Vua là bất cứ thứ gì có đầu đều có thể bị chặt đầu, và người ta không được phép nói nhảm.

Lập luận của Nữ hoàng là nếu chuyện ấy không được giải quyết trong thời gian còn ngắn hơn cả không có thời gian, bà sẽ cho xử tử tất cả mọi người quanh đó. (Chính lời nhận xét cuối cùng này đã khiến cả đoàn trông nghiêm trọng và lo lắng đến thế.)

Alice chẳng nghĩ ra điều gì khác để nói ngoài: “Nó thuộc về Nữ Công tước: tốt hơn hết các vị nên hỏi *bà ấy*.”

“Bà ta đang ở trong tù,” Nữ hoàng nói với đao phủ; “đưa bà ta đến đây.” Và đao phủ lao đi nhanh như tên bắn.

Cái đầu Mèo bắt đầu mờ dần ngay khi hắn vừa đi, và đến lúc hắn quay lại cùng Nữ Công tước, nó đã biến mất hoàn toàn; thế là Vua và đao phủ điên cuồng chạy lên chạy xuống tìm nó, còn những người khác quay lại trận đấu.

“Cô không thể tưởng tượng ta mừng đến mức nào khi được gặp lại cô đâu, sinh vật thân yêu!” Nữ Công tước nói, âu yếm khoác tay mình vào tay Alice, rồi cả hai cùng bước đi.

Alice rất vui khi thấy bà đang có tâm trạng dễ chịu như thế, và thầm nghĩ có lẽ chỉ vì hạt tiêu nên bà mới hung dữ đến vậy khi họ gặp nhau trong bếp.

“Khi *mình* làm Nữ Công tước,” cô tự nhủ, (tuy giọng chẳng mấy hy vọng), “mình sẽ không để một chút tiêu nào trong bếp *cả*. Súp không có tiêu vẫn ngon lành—Có lẽ lúc nào cũng chính hạt tiêu khiến người ta nóng nảy,” cô nói tiếp, vô cùng hài lòng vì đã khám phá ra một loại quy tắc mới, “còn giấm khiến người ta chua chát—hoa cúc cam khiến người ta cay đắng—và—và kẹo mạch nha cùng những thứ như thế khiến trẻ con trở nên ngọt ngào. Giá mà mọi người biết *điều đó*: khi ấy họ sẽ không keo kiệt với những thứ ấy đến vậy, cô biết đấy—”

Lúc này cô đã hoàn toàn quên mất Nữ Công tước, nên hơi giật mình khi nghe giọng bà sát bên tai. “Cô đang nghĩ điều gì đó, cô bé thân mến, và vì vậy quên nói chuyện. Hiện giờ ta chưa thể nói cho cô biết bài học đạo đức của việc ấy là gì, nhưng lát nữa ta sẽ nhớ ra.”

“Có lẽ nó chẳng có bài học nào,” Alice đánh bạo nói.

“Chậc, chậc, con bé này!” Nữ Công tước nói. “Mọi thứ đều có một bài học đạo đức, miễn là cô tìm ra được.” Vừa nói bà vừa ép sát mình hơn vào cạnh Alice.

Alice không thích phải đi sát bà đến thế: thứ nhất, vì Nữ Công tước *rất* xấu; thứ hai, vì bà vừa đúng chiều cao để đặt cằm lên vai Alice, mà đó lại là một cái cằm nhọn đến khó chịu. Tuy nhiên, cô không muốn tỏ ra thô lỗ, nên cố chịu đựng hết mức có thể.

“Giờ trận đấu diễn ra khá hơn rồi,” cô nói để duy trì cuộc trò chuyện.

“Đúng thế,” Nữ Công tước nói; “và bài học đạo đức của điều ấy là—‘Ôi, chính tình yêu, chính tình yêu khiến thế giới quay tròn!’”

“Có người từng nói,” Alice thì thầm, “rằng thế giới quay được là nhờ ai cũng lo việc của mình!”

“À, ừ! Cũng gần như cùng một ý,” Nữ Công tước nói, ấn chiếc cằm nhỏ sắc nhọn vào vai Alice rồi thêm: “và bài học đạo đức của *điều đó* là—‘Hãy lo cho nghĩa, rồi âm sẽ tự lo lấy mình.’”

“Bà ấy mới thích moi bài học đạo đức từ mọi thứ làm sao!” Alice thầm nghĩ.

“Ta dám chắc cô đang thắc mắc vì sao ta không vòng tay ôm eo cô,” Nữ Công tước nói sau một lúc im lặng; “lý do là ta còn nghi ngại tính khí con hồng hạc của cô. Ta có nên thử nghiệm không?”

“Nó có thể cắn đấy,” Alice thận trọng đáp, hoàn toàn không mong bà thử nghiệm.

“Rất đúng,” Nữ Công tước nói; “hồng hạc và mù tạt đều cắn. Và bài học đạo đức của điều ấy là—‘Chim cùng lông tụ cùng đàn.’”

“Nhưng mù tạt đâu phải chim,” Alice nói.

“Lại đúng, như thường lệ,” Nữ Công tước nói; “cô trình bày mọi chuyện mới rõ ràng làm sao!”

“Tôi *nghĩ* nó là một khoáng vật,” Alice nói.

“Dĩ nhiên là thế,” Nữ Công tước đáp, dường như sẵn sàng đồng ý với bất cứ điều gì Alice nói; “gần đây có một mỏ mù tạt lớn. Và bài học đạo đức của điều ấy là—‘Cái gì càng là của ta, thì càng ít là của ngươi.’”

“Ồ, tôi biết rồi!” Alice kêu lên, chẳng hề để ý lời nhận xét cuối cùng; “nó là một loài thực vật. Trông không giống, nhưng đúng là thế.”

“Ta hoàn toàn đồng ý với cô,” Nữ Công tước nói; “và bài học đạo đức của điều ấy là—‘Hãy là đúng như điều cô muốn người khác thấy mình là’—hoặc nếu cô muốn nói đơn giản hơn—‘Đừng bao giờ tưởng tượng mình không phải là một điều khác với điều mà người khác có thể cho rằng cái cô từng là hoặc có thể đã là chẳng khác gì điều cô đã từng là sẽ hiện ra với họ như một điều khác.’”

“Tôi nghĩ mình sẽ hiểu rõ hơn,” Alice hết sức lễ phép nói, “nếu câu ấy được viết ra: nhưng khi bà nói thì tôi không theo kịp lắm.”

“Thế chẳng là gì so với những gì ta có thể nói nếu muốn,” Nữ Công tước đáp bằng giọng hài lòng.

“Xin bà đừng nhọc công nói dài hơn thế,” Alice nói.

“Ôi, đừng nói đến nhọc công!” Nữ Công tước nói. “Ta tặng cô tất cả những gì ta đã nói từ nãy đến giờ.”

“Đúng là một món quà rẻ tiền!” Alice nghĩ. “May mà người ta không tặng quà sinh nhật kiểu ấy!” Nhưng cô không dám nói ra.

“Lại suy nghĩ nữa à?” Nữ Công tước hỏi, đồng thời lại ấn chiếc cằm nhọn vào vai cô.

“Tôi có quyền suy nghĩ,” Alice gắt gỏng nói, bởi cô bắt đầu thấy hơi bực bội.

“Quyền ấy cũng chẳng hơn,” Nữ Công tước nói, “quyền bay của lợn là bao; và bài h—”

Nhưng đến đây, trước sự kinh ngạc lớn lao của Alice, giọng Nữ Công tước nhỏ dần rồi tắt hẳn, ngay giữa từ bà yêu thích nhất là “bài học”, còn cánh tay đang khoác tay cô bắt đầu run lên. Alice ngước nhìn, và trước mặt họ là Nữ hoàng, hai tay khoanh lại, cau mặt như một cơn giông.

“Thật là một ngày đẹp trời, thưa Bệ hạ!” Nữ Công tước bắt đầu bằng giọng nhỏ và yếu ớt.

“Giờ ta cảnh cáo ngươi cho công bằng,” Nữ hoàng hét lên, vừa nói vừa giậm chân xuống đất; “hoặc ngươi phải biến đi, hoặc đầu ngươi phải rời khỏi cổ, mà việc ấy phải xảy ra trong khoảng thời gian chỉ bằng nửa của không có thời gian! Chọn đi!”

Nữ Công tước lựa chọn, và trong nháy mắt đã biến mất.

“Tiếp tục trận đấu thôi,” Nữ hoàng nói với Alice; còn Alice sợ đến mức không nói được lời nào, chỉ chậm rãi theo bà trở lại sân croquet.

Những vị khách khác đã lợi dụng lúc Nữ hoàng vắng mặt để nghỉ dưới bóng râm; tuy nhiên, ngay khi trông thấy bà, họ vội vàng quay lại trận đấu, còn Nữ hoàng chỉ nói rằng chậm trễ một giây thôi cũng sẽ khiến họ mất mạng.

Trong suốt lúc chơi, Nữ hoàng không ngừng cãi vã với những người khác và hét: “Chặt đầu hắn!” hoặc “Chặt đầu nó!” Những kẻ bị bà kết án đều bị binh lính bắt giữ; dĩ nhiên họ phải thôi làm cổng để thực hiện việc ấy, nên sau khoảng nửa giờ chẳng còn cái cổng nào, còn tất cả người chơi, ngoại trừ Vua, Nữ hoàng và Alice, đều bị bắt giữ và đang chờ xử tử.

Cuối cùng Nữ hoàng dừng lại, hoàn toàn hụt hơi, rồi hỏi Alice: “Ngươi đã gặp Rùa Giả chưa?”

“Chưa,” Alice nói. “Tôi thậm chí còn không biết Rùa Giả là gì.”

“Đó là thứ dùng để nấu Súp Rùa Giả,” Nữ hoàng nói.

“Tôi chưa từng thấy hay nghe nói đến thứ ấy,” Alice nói.

“Vậy thì đi theo,” Nữ hoàng nói, “và nó sẽ kể cho ngươi nghe chuyện đời mình.”

Trong lúc hai người cùng đi, Alice nghe Vua nhỏ giọng nói với tất cả những người có mặt: “Các ngươi đều được ân xá.” “Nào, *đó* mới là chuyện tốt!” cô tự nhủ, bởi cô đã thấy vô cùng khổ sở trước số lượng án tử hình Nữ hoàng ban ra.

Chẳng bao lâu họ bắt gặp một con Sư Điểu đang nằm ngủ say dưới nắng. (Nếu bạn không biết Sư Điểu là gì, hãy nhìn vào hình.) “Dậy đi, đồ lười!” Nữ hoàng nói, “và đưa cô gái trẻ này đến gặp Rùa Giả, nghe nó kể chuyện đời mình. Ta phải quay lại xem xét vài cuộc hành hình ta đã ra lệnh;” rồi bà bước đi, để Alice ở lại một mình với Sư Điểu. Alice không thích vẻ ngoài của sinh vật này lắm, nhưng nhìn chung cô nghĩ ở lại với nó cũng an toàn chẳng kém gì đi theo Nữ hoàng hung dữ kia; thế là cô chờ.

Sư Điểu ngồi dậy, dụi mắt; rồi nó nhìn theo Nữ hoàng cho đến khi bà khuất khỏi tầm mắt; sau đó nó khúc khích cười. “Vui thật!” Sư Điểu nói, nửa như nói với chính mình, nửa như nói với Alice.

“Điều gì *vui*?” Alice hỏi.

“Thì *bà ấy* chứ gì,” Sư Điểu nói. “Tất cả chỉ là bà ấy tưởng tượng thôi: cô biết đấy, họ chẳng bao giờ xử tử ai cả. Đi nào!”

“Ở đây ai cũng nói ‘Đi nào!’” Alice nghĩ trong lúc chậm rãi theo sau nó; “cả đời mình chưa bao giờ bị sai bảo nhiều đến thế, chưa bao giờ!”

Họ chưa đi xa thì đã trông thấy Rùa Giả ở phía xa, đang ngồi buồn bã và cô độc trên một mỏm đá nhỏ; khi đến gần hơn, Alice nghe thấy nó thở dài như thể tim sắp vỡ. Cô vô cùng thương hại nó. “Nó đau buồn vì chuyện gì?” cô hỏi Sư Điểu, và Sư Điểu đáp bằng gần như đúng những lời trước đó: “Tất cả chỉ là nó tưởng tượng thôi: cô biết đấy, nó chẳng có nỗi buồn nào cả. Đi nào!”

Thế là họ đến bên Rùa Giả; nó nhìn họ bằng đôi mắt lớn đầy nước mắt, nhưng chẳng nói gì.

“Cô gái trẻ này,” Sư Điểu nói, “cô ấy muốn biết chuyện đời của anh đấy.”

“Ta sẽ kể cho cô ấy nghe,” Rùa Giả nói bằng giọng trầm, rỗng vang; “cả hai ngồi xuống và đừng nói một lời nào cho đến khi ta kể xong.”

Thế là họ ngồi xuống, và chẳng ai nói gì trong vài phút. Alice thầm nghĩ: “Mình không hiểu làm sao nó có thể *kể xong* nếu chẳng chịu bắt đầu.” Nhưng cô vẫn kiên nhẫn chờ.

“Ngày xưa,” cuối cùng Rùa Giả nói với một tiếng thở dài sâu thẳm, “ta từng là một con Rùa thật.”

Sau những lời ấy là một khoảng im lặng rất lâu, chỉ thỉnh thoảng bị phá vỡ bởi tiếng “Hjckrrh!” của Sư Điểu và tiếng thổn thức nặng nề không ngớt của Rùa Giả. Alice gần như muốn đứng dậy nói: “Cảm ơn ngài vì câu chuyện thú vị,” nhưng cô không thể không nghĩ rằng *hẳn* còn điều gì nữa sắp được kể, nên cô vẫn ngồi yên và không nói gì.

“Khi chúng ta còn nhỏ,” cuối cùng Rùa Giả nói tiếp, bình tĩnh hơn, tuy thỉnh thoảng vẫn còn nức nở, “chúng ta đi học dưới biển. Thầy giáo là một con Rùa già—chúng ta vẫn gọi ông ấy là Rùa Cạn—”

“Vì sao các ông gọi ông ấy là Rùa Cạn nếu ông ấy không phải rùa cạn?” Alice hỏi.

“Chúng ta gọi ông ấy là Rùa Cạn vì ông ấy dạy chúng ta,” Rùa Giả giận dữ đáp; “cô thật là chậm hiểu!”

“Cô phải biết xấu hổ vì đã hỏi một câu đơn giản đến thế,” Sư Điểu nói thêm; rồi cả hai cùng im lặng nhìn Alice tội nghiệp, khiến cô chỉ muốn độn thổ. Cuối cùng Sư Điểu nói với Rùa Giả: “Kể tiếp đi, anh bạn! Đừng kéo dài cả ngày!” và Rùa Giả tiếp tục:

“Phải, chúng ta đi học dưới biển, dù cô có thể không tin—”

“Tôi chưa bao giờ nói là không tin!” Alice ngắt lời.

“Cô có,” Rùa Giả nói.

“Im đi!” Sư Điểu nói thêm trước khi Alice kịp lên tiếng lần nữa. Rùa Giả tiếp tục.

“Chúng ta được hưởng nền giáo dục tốt nhất—thật ra, ngày nào chúng ta cũng đi học—”

“*Tôi* cũng học ở trường ban ngày,” Alice nói; “ông không cần phải kiêu hãnh đến thế.”

“Có học thêm không?” Rùa Giả hơi lo lắng hỏi.

“Có,” Alice nói, “chúng tôi học tiếng Pháp và âm nhạc.”

“Và giặt giũ?” Rùa Giả hỏi.

“Dĩ nhiên là không!” Alice phẫn nộ đáp.

“À! Vậy trường của cô không thật sự tốt,” Rùa Giả nói bằng giọng vô cùng nhẹ nhõm. “Ở trường *chúng ta*, cuối hóa đơn có ghi: ‘Tiếng Pháp, âm nhạc, *và giặt giũ*—tính thêm.’”

“Các ông hẳn chẳng cần học môn ấy lắm,” Alice nói; “vì sống dưới đáy biển mà.”

“Ta không đủ tiền học,” Rùa Giả thở dài nói. “Ta chỉ học chương trình thông thường.”

“Gồm những gì?” Alice hỏi.

“Đầu tiên dĩ nhiên là Đọc Trẹo và Viết Vặn,” Rùa Giả đáp; “rồi đến các ngành khác nhau của Số học—Tham vọng, Sao nhãng, Xấu hóa và Chế nhạo.”

“Tôi chưa từng nghe nói đến ‘Xấu hóa’,” Alice đánh bạo nói. “Đó là gì?”

Sư Điểu kinh ngạc giơ cả hai chân lên. “Gì cơ! Chưa bao giờ nghe nói đến làm cho xấu đi!” nó kêu lên. “Ta cho rằng cô biết làm cho đẹp lên là gì chứ?”

“Có,” Alice ngập ngừng đáp; “nghĩa là—làm—cho—một thứ—đẹp hơn.”

“Vậy thì,” Sư Điểu nói tiếp, “nếu cô không biết làm cho xấu đi là gì, cô đúng là một kẻ ngốc.”

Alice không cảm thấy được khích lệ để hỏi thêm về điều đó, nên quay sang Rùa Giả và nói: “Các ông còn phải học những gì nữa?”

“À, có môn Bí sử,” Rùa Giả đáp, vừa đếm các môn trên hai mái chèo của mình, “—Bí sử cổ đại và hiện đại, cùng với Hải lý: rồi đến môn Vẽ Dài—thầy dạy Vẽ Dài là một con lươn biển già, mỗi tuần đến một lần: *ông ấy* dạy chúng ta Vẽ Dài, Kéo Giãn và Ngất Thành Vòng.”

“Môn *ấy* như thế nào?” Alice hỏi.

“À, chính ta không thể biểu diễn cho cô xem,” Rùa Giả nói; “ta cứng đờ quá. Còn Sư Điểu thì chưa bao giờ học.”

“Không có thời gian,” Sư Điểu nói; “nhưng ta có học thầy môn Cổ điển. Ông ấy là một con cua già, đúng thế đấy.”

“Ta chưa bao giờ học với ông ấy,” Rùa Giả thở dài nói; “nghe nói ông ấy dạy Cười và Sầu.”

“Đúng thế, đúng thế,” Sư Điểu nói, đến lượt nó thở dài; rồi cả hai sinh vật đều lấy chân che mặt.

“Mỗi ngày các ông học bao nhiêu giờ?” Alice hỏi, vội vàng muốn đổi đề tài.

“Ngày đầu mười giờ,” Rùa Giả nói; “ngày tiếp theo chín giờ, và cứ thế.”

“Thật là một kế hoạch kỳ lạ!” Alice kêu lên.

“Đó là lý do chúng được gọi là bài học,” Sư Điểu nói; “bởi mỗi ngày chúng lại bớt đi.”

Đây là một ý tưởng hoàn toàn mới đối với Alice, nên cô suy nghĩ một lát trước khi nói tiếp. “Vậy ngày thứ mười một hẳn là ngày nghỉ?”

“Dĩ nhiên,” Rùa Giả nói.

“Thế còn ngày thứ mười hai thì các ông làm thế nào?” Alice háo hức hỏi tiếp.

“Nói về bài học thế là đủ,” Sư Điểu ngắt lời bằng giọng hết sức dứt khoát; “giờ kể cho cô ấy nghe đôi điều về các trò chơi đi.”

Rùa Giả thở dài não nuột rồi lấy mu một mái chèo quệt ngang mắt. Nó nhìn Alice và cố nói, nhưng trong một hai phút, tiếng nức nở cứ nghẹn cứng giọng nó. “Hệt như mắc xương trong cổ,” Sư Điểu nói; rồi nó bắt đầu lay Rùa Giả và thụi vào lưng nó. Cuối cùng Rùa Giả lấy lại được giọng, và với nước mắt chảy dài trên má, nó lại tiếp tục:—

“Có lẽ cô chưa sống dưới biển bao lâu—” (“Tôi chưa,” Alice nói)—“và có lẽ cô thậm chí chưa từng được giới thiệu với một con tôm hùm—” (Alice bắt đầu nói “Có lần tôi đã nếm—” nhưng vội ngừng lại và nói “Chưa, chưa bao giờ”) “—vậy thì cô không thể nào biết Điệu Vũ Tôm Hùm thú vị đến mức nào đâu!”

“Quả thật là không,” Alice nói. “Đó là một điệu nhảy như thế nào?”

“À,” Sư Điểu nói, “trước tiên tất cả xếp thành một hàng dọc theo bờ biển—”

“Hai hàng!” Rùa Giả kêu lên. “Hải cẩu, rùa, cá hồi và đủ thứ; rồi sau khi đã dọn hết sứa ra khỏi đường—”

“Việc ấy thường mất khá nhiều thời gian,” Sư Điểu ngắt lời.

“—tiến lên hai lần—”

“Mỗi người bắt cặp với một con tôm hùm!” Sư Điểu kêu lên.

“Dĩ nhiên,” Rùa Giả nói; “tiến lên hai lần, quay mặt với bạn nhảy—”

“—đổi tôm hùm rồi lùi lại theo đúng thứ tự cũ,” Sư Điểu tiếp lời.

“Sau đó, cô biết đấy,” Rùa Giả nói tiếp, “cô ném—”

“Những con tôm hùm!” Sư Điểu hét lên, đồng thời nhảy vọt lên không.

“—ra ngoài biển xa hết mức có thể—”

“Bơi theo chúng!” Sư Điểu thét.

“Lộn một vòng dưới biển!” Rùa Giả kêu lên, nhảy nhót điên cuồng khắp nơi.

“Lại đổi tôm hùm!” Sư Điểu gào hết cỡ.

“Quay lại bờ, và thế là xong động tác đầu tiên,” Rùa Giả nói, đột ngột hạ thấp giọng; rồi hai sinh vật, suốt nãy giờ nhảy nhót như hóa dại, lại ngồi xuống hết sức buồn bã và lặng lẽ, nhìn Alice.

“Hẳn đó là một điệu nhảy rất đẹp,” Alice rụt rè nói.

“Cô có muốn xem thử một chút không?” Rùa Giả hỏi.

“Rất muốn,” Alice nói.

“Nào, ta thử động tác đầu tiên đi!” Rùa Giả nói với Sư Điểu. “Không có tôm hùm cũng được, cô biết đấy. Ai sẽ hát?”

“Ồ, anh hát đi,” Sư Điểu nói. “Ta quên lời rồi.”

Thế là họ bắt đầu trang nghiêm nhảy vòng quanh Alice, thỉnh thoảng giẫm lên ngón chân cô khi đi quá sát, đồng thời vung hai chân trước để giữ nhịp, trong khi Rùa Giả hát thật chậm và buồn bã:—

“Đi nhanh thêm một chút chứ?” cá tuyết hỏi ốc sên.
“Có cá heo sát phía sau, đang giẫm phải đuôi tôi.
Hãy xem tôm hùm cùng rùa hăm hở tiến lên kìa!
Chúng đang đợi trên bãi sỏi—bạn có đến cùng nhảy không?
Bạn đi chứ, không đi chứ, bạn có đến cùng nhảy không?
Bạn đi chứ, không đi chứ, không đến cùng nhảy sao?

“Bạn thật chẳng thể tưởng tượng sẽ thú vị biết bao
Khi họ nhấc ta lên, rồi cùng tôm hùm ném ra biển!”
Nhưng ốc sên đáp: “Xa quá, xa quá!” rồi liếc mắt sang bên—
Nó tử tế cảm ơn cá tuyết, nhưng nhất quyết không cùng nhảy.
Không muốn, không thể, không muốn, không thể, không cùng nhảy.
Không muốn, không thể, không muốn, không thể, không thể cùng nhảy.

“Đi xa đến đâu thì có hề gì?” người bạn phủ vảy đáp.
“Cô biết đấy, ở phía bên kia còn có một bờ khác.
Càng xa nước Anh thì lại càng gần nước Pháp—
Vậy chớ tái mặt, ốc sên yêu quý, hãy đến cùng nhảy đi.
Bạn đi chứ, không đi chứ, bạn có đến cùng nhảy không?
Bạn đi chứ, không đi chứ, không đến cùng nhảy sao?”

“Cảm ơn, đó là một điệu nhảy rất thú vị để xem,” Alice nói, vô cùng mừng vì cuối cùng nó đã kết thúc; “và tôi thật sự rất thích bài hát kỳ lạ về cá tuyết!”

“Ồ, nói đến cá tuyết,” Rùa Giả nói, “chúng—dĩ nhiên cô từng thấy chúng rồi chứ?”

“Có,” Alice nói, “tôi thường thấy chúng trong bữa tố—” rồi cô vội ngừng lại.

“Ta không biết Bữa Tố ở đâu,” Rùa Giả nói, “nhưng nếu cô đã thường thấy chúng đến vậy thì dĩ nhiên cô biết chúng trông thế nào.”

“Tôi nghĩ là biết,” Alice trầm ngâm đáp. “Chúng ngậm đuôi trong miệng—và khắp người dính đầy vụn bánh mì.”

“Cô sai về vụn bánh mì rồi,” Rùa Giả nói; “xuống biển thì vụn bánh đã bị rửa trôi hết. Nhưng đúng là chúng ngậm đuôi trong miệng; và lý do là—” đến đây Rùa Giả ngáp rồi nhắm mắt.—“Kể cho cô ấy nghe lý do cùng mọi chuyện đi,” nó nói với Sư Điểu.

“Lý do là,” Sư Điểu nói, “chúng nhất quyết đi dự khiêu vũ với tôm hùm. Vì thế chúng bị ném ra biển. Vì thế chúng phải rơi một quãng rất xa. Vì thế đuôi chúng mắc chặt vào miệng. Vì thế chúng không thể lấy ra được nữa. Chỉ thế thôi.”

“Cảm ơn,” Alice nói, “thật thú vị. Trước đây tôi chưa từng biết nhiều đến vậy về cá tuyết.”

“Ta có thể kể cô nghe nhiều hơn nữa, nếu cô thích,” Sư Điểu nói. “Cô biết vì sao nó được gọi là cá tuyết trắng không?”

“Tôi chưa bao giờ nghĩ đến chuyện ấy,” Alice nói. “Tại sao?”

“Vì nó đánh trắng giày và ủng,” Sư Điểu hết sức trang nghiêm đáp.

Alice hoàn toàn bối rối. “Đánh trắng giày và ủng!” cô kinh ngạc lặp lại.

“Thế giày của cô được đánh bằng gì?” Sư Điểu hỏi. “Ý ta là thứ gì khiến chúng bóng như thế?”

Alice cúi nhìn giày mình và suy nghĩ một lát trước khi trả lời. “Tôi nghĩ chúng được đánh bằng xi đen.”

“Dưới biển,” Sư Điểu cất giọng trầm nói tiếp, “giày và ủng được đánh bằng cá tuyết trắng. Giờ thì cô biết rồi.”

“Thế chúng được làm bằng gì?” Alice hết sức tò mò hỏi.

“Bằng cá đế và lươn, dĩ nhiên,” Sư Điểu hơi sốt ruột đáp; “bất kỳ con tôm nào cũng có thể nói cho cô biết điều ấy.”

“Nếu tôi là con cá tuyết,” Alice nói, tâm trí vẫn còn vương theo bài hát, “tôi sẽ bảo con cá heo: ‘Xin hãy lùi lại: chúng tôi không muốn anh đi cùng!’”

“Chúng buộc phải có nó đi cùng,” Rùa Giả nói; “không con cá khôn ngoan nào chịu đi đâu mà không có cá heo.”

“Thật vậy sao?” Alice hết sức kinh ngạc hỏi.

“Dĩ nhiên,” Rùa Giả nói; “nếu một con cá đến gặp ta và nói rằng nó sắp lên đường, ta sẽ hỏi: ‘Với cá heo nào?’”

“Ông không định nói ‘với mục đích nào’ sao?” Alice hỏi.

“Ta nói đúng điều ta muốn nói,” Rùa Giả đáp bằng giọng bị xúc phạm. Và Sư Điểu nói thêm: “Nào, hãy kể cho chúng ta nghe vài cuộc phiêu lưu của cô đi.”

“Tôi có thể kể những cuộc phiêu lưu của mình—bắt đầu từ sáng nay,” Alice hơi rụt rè nói; “nhưng quay lại hôm qua thì chẳng ích gì, bởi khi ấy tôi là một người khác.”

“Hãy giải thích tất cả chuyện ấy,” Rùa Giả nói.

“Không, không! Phiêu lưu trước đã,” Sư Điểu sốt ruột nói; “giải thích mất thời gian khủng khiếp.”

Thế là Alice bắt đầu kể cho họ nghe những cuộc phiêu lưu của mình từ lúc lần đầu trông thấy Thỏ Trắng. Thoạt đầu cô hơi lo lắng, bởi hai sinh vật tiến sát lại, mỗi con một bên, mở mắt và miệng thật to; nhưng càng kể cô càng lấy lại can đảm. Hai thính giả hoàn toàn im lặng cho đến khi cô kể tới đoạn mình đọc bài “Cha William, cha đã già rồi” cho Sâu Bướm nghe, mà mọi lời đều biến thành khác hẳn; lúc ấy Rùa Giả hít một hơi dài rồi nói: “Thật kỳ lạ.”

“Kỳ lạ đến mức chẳng thể kỳ lạ hơn,” Sư Điểu nói.

“Mọi lời đều biến thành khác hẳn!” Rùa Giả trầm ngâm lặp lại. “Ta muốn nghe cô ấy thử đọc một bài gì đó ngay bây giờ. Bảo cô ấy bắt đầu đi.” Nó nhìn Sư Điểu như thể cho rằng Sư Điểu có một thứ quyền hành nào đó đối với Alice.

“Đứng lên và đọc bài ‘Ấy là tiếng kẻ lười biếng,’” Sư Điểu nói.

“Những sinh vật này sai bảo người ta và bắt người ta đọc bài mới nhiều làm sao!” Alice nghĩ; “thà mình cứ ở trường còn hơn.” Tuy nhiên, cô vẫn đứng dậy và bắt đầu đọc, nhưng đầu óc cô đầy ắp Điệu Vũ Tôm Hùm đến mức hầu như chẳng biết mình đang nói gì, và những lời thốt ra quả thật hết sức kỳ quặc:—

“Ấy là giọng Tôm Hùm; tôi nghe nó tuyên rằng:
‘Người nướng ta quá cháy, ta phải rắc đường lên tóc.’
Như vịt dùng mí mắt, nó lại dùng mũi
Sửa đai lưng, cài cúc áo, rồi xoay mũi chân ra.”

[các bản in sau tiếp tục như sau
Khi cát đã khô rang, nó vui như chim sơn ca,
Và khinh khỉnh nói về Cá Mập thật là xa;
Nhưng khi triều dâng cao, cá mập bơi quanh đó,
Giọng nó run run, nghe nhút nhát vô cùng.]

“Bài ấy khác với bài ta từng đọc khi còn nhỏ,” Sư Điểu nói.

“Chà, ta chưa từng nghe bao giờ,” Rùa Giả nói; “nhưng nghe nhảm nhí khác thường.”

Alice không nói gì; cô đã ngồi xuống, hai tay ôm mặt, tự hỏi liệu mọi chuyện có bao giờ lại diễn ra theo cách tự nhiên nữa hay không.

“Ta muốn được nghe giải thích,” Rùa Giả nói.

“Cô ấy không thể giải thích đâu,” Sư Điểu vội nói. “Đọc tiếp khổ sau đi.”

“Nhưng còn những ngón chân của nó?” Rùa Giả khăng khăng. “Làm sao nó dùng mũi xoay chúng ra được, cô biết đấy?”

“Đó là tư thế đầu tiên trong khiêu vũ,” Alice nói; nhưng cô vô cùng bối rối trước toàn bộ chuyện này và hết sức mong đổi đề tài.

“Đọc tiếp khổ sau,” Sư Điểu sốt ruột nhắc lại; “nó bắt đầu bằng ‘Tôi đi ngang khu vườn của nó.’”

Alice không dám không nghe lời, dù cô chắc chắn mọi thứ rồi sẽ lại sai hết, và cô tiếp tục bằng giọng run run:—

“Tôi đi ngang khu vườn của nó, một mắt nhìn thấy
Cú và Báo đang cùng chia một chiếc bánh—”

[các bản in sau tiếp tục như sau
Báo lấy vỏ bánh, nước xốt cùng thịt,
Còn Cú nhận chiếc đĩa làm phần trong bữa tiệc.
Khi bánh đã ăn xong, Cú được ban một ân huệ,
Là tử tế cho phép bỏ chiếc thìa vào túi:
Còn Báo nhận dao và nĩa với một tiếng gầm,
Rồi kết thúc bữa tiệc—]

“Đọc tất cả những thứ ấy thì có ích gì,” Rùa Giả ngắt lời, “nếu cô không vừa đọc vừa giải thích? Đó là thứ rối rắm nhất ta từng nghe!”

“Phải, ta nghĩ cô nên dừng lại,” Sư Điểu nói; còn Alice thì quá đỗi vui lòng được làm như vậy.

“Chúng ta có nên thử một động tác khác của Điệu Vũ Tôm Hùm không?” Sư Điểu nói tiếp. “Hay cô muốn Rùa Giả hát cho nghe một bài?”

“Ồ, xin một bài hát, nếu Rùa Giả vui lòng,” Alice đáp háo hức đến mức Sư Điểu hơi bị xúc phạm mà nói: “Hừm! Khẩu vị thì chẳng ai nói trước được! Hát cho cô ấy bài ‘Súp Rùa,’ nhé, anh bạn?”

Rùa Giả thở dài não nuột rồi bắt đầu hát bằng một giọng thỉnh thoảng nghẹn lại vì nức nở:—

“Ôi món Súp đẹp đẽ, xanh màu và béo ngậy,
Đang chờ trong liễn nóng nghi ngút kia!
Ai trước món ngon này mà chẳng cúi mình?
Súp buổi chiều, ôi món Súp đẹp đẽ!
Súp buổi chiều, ôi món Súp đẹp đẽ!
Đẹ—ẹp biết bao, Sú—úp!
Đẹ—ẹp biết bao, Sú—úp!
Sú—úp của buổi chi—i—iều,
Món Súp đẹp đẽ, đẹp đẽ biết bao!

“Ôi món Súp đẹp đẽ! Ai cần cá,
Thịt săn hay bất kỳ món gì khác?
Ai lại không đem mọi thứ đổi lấy chỉ hai
Xu món Súp đẹp đẽ mà thôi?
Chỉ một xu món Súp đẹp đẽ mà thôi?
Đẹ—ẹp biết bao, Sú—úp!
Đẹ—ẹp biết bao, Sú—úp!
Sú—úp của buổi chi—i—iều,
Món Súp đẹp đẽ, ĐẸP ĐẼ BIẾT BAO!”

“Điệp khúc lần nữa!” Sư Điểu kêu lên, và Rùa Giả vừa bắt đầu hát lại thì từ xa vọng đến tiếng kêu: “Phiên tòa bắt đầu rồi!”

“Đi nào!” Sư Điểu kêu lên, rồi nắm tay Alice và vội vã chạy đi, chẳng chờ bài hát kết thúc.

“Phiên tòa nào vậy?” Alice vừa chạy vừa thở hổn hển hỏi; nhưng Sư Điểu chỉ đáp: “Đi nào!” rồi chạy nhanh hơn nữa, trong khi theo làn gió đuổi theo họ, những lời buồn bã vọng đến mỗi lúc một yếu dần:—

“Sú—úp của buổi chi—i—iều,
Món Súp đẹp đẽ, đẹp đẽ biết bao!”

Khi họ đến nơi, Vua và Nữ hoàng Cơ đang ngồi trên ngai, xung quanh tụ tập một đám đông lớn—đủ loại chim chóc và thú vật nhỏ, cùng toàn bộ bộ bài: Kỵ sĩ đứng trước mặt họ, chân tay bị xiềng xích, hai bên có một người lính canh giữ; gần Vua là Thỏ Trắng, một tay cầm kèn, tay kia cầm một cuộn giấy da. Ngay chính giữa pháp đình có một chiếc bàn, trên đó đặt một đĩa bánh tart lớn: trông chúng ngon đến mức chỉ nhìn thôi Alice đã thấy đói—“Giá mà họ xử xong vụ án,” cô nghĩ, “rồi mang đồ ăn nhẹ ra chia!” Nhưng dường như chẳng có hy vọng nào cho chuyện ấy, nên cô bắt đầu nhìn ngắm mọi thứ xung quanh để giết thời gian.

Alice chưa từng đến một pháp đình bao giờ, nhưng cô đã đọc về chúng trong sách, và rất hài lòng khi nhận ra mình biết tên gần như mọi thứ ở đó. “Kia là quan tòa,” cô tự nhủ, “bởi ông ấy đội bộ tóc giả lớn.”

Nhân tiện nói thêm, quan tòa chính là Vua; và vì ông đội vương miện lên trên bộ tóc giả, (hãy nhìn hình minh họa đầu sách nếu bạn muốn biết ông làm thế nào,) nên ông trông chẳng dễ chịu chút nào, mà chắc chắn cũng chẳng đẹp mắt.

“Còn kia là ghế bồi thẩm đoàn,” Alice nghĩ, “và mười hai sinh vật ấy,” (cô buộc phải gọi là “sinh vật”, bạn thấy đấy, bởi một số là thú, còn một số là chim,) “chắc hẳn là các bồi thẩm viên.” Cô lặp đi lặp lại từ cuối cùng ấy với chính mình hai ba lần, khá tự hào về nó: bởi cô nghĩ—mà cũng đúng—rằng rất ít cô bé cùng tuổi cô biết từ ấy có nghĩa là gì. Tuy nhiên, gọi họ là “người trong bồi thẩm đoàn” cũng được.

Mười hai bồi thẩm viên đều đang hết sức bận rộn viết lên những tấm bảng đá. “Họ đang làm gì thế?” Alice thì thầm hỏi Sư Điểu. “Phiên tòa còn chưa bắt đầu, họ làm gì có gì để ghi.”

“Họ đang ghi tên mình,” Sư Điểu thì thầm đáp, “vì sợ trước khi phiên tòa kết thúc họ sẽ quên mất.”

“Đúng là những kẻ ngốc!” Alice bắt đầu nói lớn bằng giọng phẫn nộ, nhưng cô vội ngừng lại, bởi Thỏ Trắng kêu: “Giữ trật tự trong pháp đình!” còn Vua đeo kính lên và lo lắng nhìn quanh, cố xem ai đang nói.

Alice có thể nhìn thấy rõ như thể đang đứng ngay sau vai họ rằng tất cả bồi thẩm viên đều ghi câu “đúng là những kẻ ngốc!” lên bảng, và cô thậm chí còn nhận ra một người trong số họ không biết đánh vần từ “ngốc”, nên phải hỏi người bên cạnh. “Đến khi phiên tòa kết thúc, bảng của họ hẳn sẽ rối tung lên!” Alice nghĩ.

Một bồi thẩm viên có cây bút chì kêu ken két. Dĩ nhiên Alice *không thể* chịu nổi điều ấy, nên cô đi vòng quanh pháp đình, đến đứng sau lưng hắn, và chẳng bao lâu tìm được cơ hội lấy mất cây bút. Cô làm nhanh đến mức bồi thẩm viên nhỏ bé tội nghiệp (đó là Thằn Lằn Bill) hoàn toàn không hiểu cây bút đã biến đi đâu; thế là sau khi tìm khắp nơi, hắn buộc phải dùng một ngón tay để viết suốt phần còn lại của ngày hôm ấy; mà việc này chẳng có ích gì mấy, bởi nó không để lại dấu trên bảng.

“Sứ giả, hãy đọc bản cáo trạng!” Vua nói.

Thỏ Trắng liền thổi kèn ba hồi, sau đó mở cuộn giấy da và đọc như sau:—

“Nữ hoàng Cơ làm bánh tart,
Một ngày mùa hạ đẹp trời:
Kỵ sĩ Cơ trộm bánh tart,
Rồi mang tất cả đi thôi!”

“Hãy cân nhắc phán quyết,” Vua nói với bồi thẩm đoàn.

“Chưa, chưa được!” Thỏ vội ngắt lời. “Trước đó còn rất nhiều việc phải làm!”

“Gọi nhân chứng thứ nhất,” Vua nói; Thỏ Trắng thổi kèn ba hồi rồi kêu lớn: “Nhân chứng thứ nhất!”

Nhân chứng thứ nhất là Người Làm Mũ. Ông bước vào, một tay cầm tách trà, tay kia cầm một miếng bánh mì phết bơ. “Xin Bệ hạ thứ lỗi,” ông mở lời, “vì thần mang những thứ này vào: nhưng lúc được triệu đến, thần vẫn chưa uống trà xong.”

“Đáng lẽ ngươi phải uống xong rồi,” Vua nói. “Ngươi bắt đầu khi nào?”

Người Làm Mũ nhìn Thỏ Rừng Tháng Ba, kẻ đã theo ông vào pháp đình, tay khoác tay Chuột Ngủ. “Thần *nghĩ* là ngày mười bốn tháng Ba,” ông nói.

“Ngày mười lăm,” Thỏ Rừng Tháng Ba nói.

“Ngày mười sáu,” Chuột Ngủ nói thêm.

“Ghi lại,” Vua nói với bồi thẩm đoàn, và các bồi thẩm viên hăm hở ghi cả ba ngày lên bảng, rồi cộng chúng lại và quy đổi kết quả thành shilling và penny.

“Bỏ mũ ra,” Vua nói với Người Làm Mũ.

“Nó không phải của thần,” Người Làm Mũ đáp.

“*Đồ ăn trộm!*” Vua kêu lên, quay sang bồi thẩm đoàn; họ lập tức ghi chú sự việc ấy.

“Thần giữ chúng để bán,” Người Làm Mũ giải thích thêm; “thần không có chiếc nào của riêng mình. Thần là người làm mũ.”

Đến đây Nữ hoàng đeo kính lên rồi bắt đầu nhìn chằm chằm vào Người Làm Mũ, khiến ông tái mặt và bồn chồn không yên.

“Khai lời chứng đi,” Vua nói; “và đừng căng thẳng, nếu không ta sẽ cho xử tử ngươi ngay tại chỗ.”

Điều này dường như chẳng khích lệ nhân chứng chút nào: ông cứ đổi trọng tâm từ chân này sang chân kia, bất an nhìn Nữ hoàng, và trong lúc bối rối đã cắn một miếng lớn khỏi tách trà thay vì miếng bánh mì phết bơ.

Đúng lúc ấy Alice cảm thấy một cảm giác hết sức kỳ lạ, khiến cô bối rối khá lâu trước khi nhận ra đó là gì: cô đang bắt đầu lớn trở lại, và thoạt đầu cô nghĩ mình nên đứng dậy rời khỏi pháp đình; nhưng nghĩ lại, cô quyết định sẽ ở nguyên chỗ chừng nào vẫn còn đủ chỗ cho mình.

“Tôi mong cô đừng chen lấn như thế,” Chuột Ngủ ngồi cạnh cô nói. “Tôi gần như không thở nổi.”

“Tôi không làm khác được,” Alice hết sức hiền lành đáp; “tôi đang lớn.”

“Cô không có quyền lớn lên *ở đây*,” Chuột Ngủ nói.

“Đừng nói nhảm,” Alice mạnh dạn hơn đáp; “cậu cũng đang lớn còn gì.”

“Phải, nhưng *tôi* lớn với tốc độ hợp lý,” Chuột Ngủ nói; “chứ không theo kiểu lố bịch ấy.” Rồi nó hết sức hờn dỗi đứng dậy và đi sang phía bên kia pháp đình.

Trong suốt lúc ấy Nữ hoàng chưa từng rời mắt khỏi Người Làm Mũ, và đúng lúc Chuột Ngủ băng qua pháp đình, bà nói với một viên chức: “Mang cho ta danh sách những ca sĩ trong buổi hòa nhạc vừa rồi!” khiến Người Làm Mũ khốn khổ run dữ dội đến mức cả hai chiếc giày đều tuột khỏi chân.

“Khai lời chứng đi,” Vua giận dữ nhắc lại, “nếu không ta sẽ cho xử tử ngươi, bất kể ngươi có căng thẳng hay không.”

“Thần là một người nghèo khổ, thưa Bệ hạ,” Người Làm Mũ bắt đầu bằng giọng run run, “—và thần chưa bắt đầu uống trà được—chưa quá một tuần hay chừng ấy—rồi bánh mì phết bơ cứ mỏng dần—và ánh lấp lánh của trà—”

“Ánh lấp lánh của *cái gì*?” Vua hỏi.

“Nó *bắt đầu* bằng trà,” Người Làm Mũ đáp.

“Dĩ nhiên ‘lấp lánh’ bắt đầu bằng chữ L!” Vua gắt lên. “Ngươi tưởng ta là đồ ngu sao? Tiếp tục!”

“Thần là một người nghèo khổ,” Người Làm Mũ nói tiếp, “và sau đó hầu hết mọi thứ đều lấp lánh—chỉ có Thỏ Rừng Tháng Ba nói—”

“Tôi không nói!” Thỏ Rừng Tháng Ba vội vàng ngắt lời.

“Ông có nói!” Người Làm Mũ nói.

“Tôi phủ nhận!” Thỏ Rừng Tháng Ba nói.

“Hắn phủ nhận,” Vua nói; “bỏ phần ấy đi.”

“Chà, dù sao Chuột Ngủ cũng nói—” Người Làm Mũ tiếp tục, lo lắng nhìn quanh xem nó có phủ nhận hay không; nhưng Chuột Ngủ chẳng phủ nhận gì cả, bởi nó đang ngủ say.

“Sau đó,” Người Làm Mũ nói tiếp, “thần cắt thêm một ít bánh mì phết bơ—”

“Nhưng Chuột Ngủ đã nói gì?” một bồi thẩm viên hỏi.

“Thần không nhớ được,” Người Làm Mũ đáp.

“Ngươi *phải* nhớ,” Vua nói, “nếu không ta sẽ cho xử tử ngươi.”

Người Làm Mũ khốn khổ đánh rơi tách trà cùng miếng bánh mì phết bơ rồi quỳ một gối xuống. “Thần là một người nghèo khổ, thưa Bệ hạ,” ông bắt đầu.

“Ngươi là một *người nói* hết sức *nghèo nàn*,” Vua nói.

Đến đây một con chuột lang reo hò, và lập tức bị các viên chức pháp đình trấn áp. (Vì “trấn áp” là một từ khá khó, tôi sẽ giải thích cho bạn biết họ làm thế nào. Họ có một chiếc bao vải lớn, miệng bao buộc bằng dây: họ nhét con chuột lang vào đó, đầu vào trước, rồi ngồi lên trên.)

“Mình mừng vì đã tận mắt thấy việc ấy,” Alice nghĩ. “Mình thường đọc trên báo, ở cuối các phiên tòa: ‘Có vài tiếng vỗ tay, nhưng lập tức bị các viên chức pháp đình trấn áp,’ mà trước đây chưa bao giờ hiểu nghĩa là gì.”

“Nếu đó là tất cả những gì ngươi biết, ngươi có thể bước xuống,” Vua nói tiếp.

“Thần không thể xuống thấp hơn nữa,” Người Làm Mũ nói; “thần đã ở trên sàn rồi.”

“Vậy ngươi có thể *ngồi* xuống,” Vua đáp.

Đến đây con chuột lang kia reo hò, rồi bị trấn áp.

“Nào, thế là giải quyết xong lũ chuột lang!” Alice nghĩ. “Giờ chắc mọi chuyện sẽ tiến triển tốt hơn.”

“Thần muốn uống nốt trà hơn,” Người Làm Mũ nói, lo lắng nhìn Nữ hoàng, lúc này đang đọc danh sách ca sĩ.

“Ngươi có thể đi,” Vua nói, và Người Làm Mũ vội vã rời khỏi pháp đình, thậm chí chẳng chờ xỏ lại giày.

“—và tiện thể chặt đầu hắn ở ngoài kia,” Nữ hoàng nói thêm với một viên chức; nhưng Người Làm Mũ đã khuất khỏi tầm mắt trước khi viên chức kịp ra đến cửa.

“Gọi nhân chứng tiếp theo!” Vua nói.

Nhân chứng tiếp theo là bà đầu bếp của Nữ Công tước. Bà ta cầm hộp tiêu trong tay, và Alice đã đoán ra đó là ai ngay cả trước khi bà ta bước vào pháp đình, bởi tất cả mọi người gần cửa bỗng đồng loạt hắt hơi.

“Khai lời chứng đi,” Vua nói.

“Không khai,” bà đầu bếp đáp.

Vua lo lắng nhìn Thỏ Trắng; nó nhỏ giọng nói: “Bệ hạ phải thẩm vấn chéo *nhân chứng này*.”

“Chà, nếu phải làm thì đành làm,” Vua buồn bã nói, rồi khoanh tay và cau mày nhìn bà đầu bếp cho đến khi hai mắt gần như khuất hẳn, sau đó cất giọng trầm hỏi: “Bánh tart được làm bằng gì?”

“Chủ yếu bằng tiêu,” bà đầu bếp nói.

“Mật đường,” một giọng ngái ngủ phía sau bà ta nói.

“Bắt lấy con Chuột Ngủ ấy!” Nữ hoàng thét lên. “Chặt đầu con Chuột Ngủ! Đuổi con Chuột Ngủ khỏi pháp đình! Trấn áp nó! Véo nó! Nhổ ria nó đi!”

Trong vài phút, cả pháp đình rơi vào hỗn loạn vì phải tống Chuột Ngủ ra ngoài; đến khi mọi người ổn định trở lại, bà đầu bếp đã biến mất.

“Không sao!” Vua nói với vẻ vô cùng nhẹ nhõm. “Gọi nhân chứng tiếp theo.” Rồi ông nhỏ giọng nói thêm với Nữ hoàng: “Thật đấy, mình yêu, *nàng* phải thẩm vấn chéo nhân chứng tiếp theo. Việc ấy làm trán ta đau quá!”

Alice nhìn Thỏ Trắng loay hoay với danh sách, vô cùng tò mò muốn biết nhân chứng tiếp theo sẽ ra sao, “—bởi đến giờ họ vẫn chưa có bao nhiêu chứng cứ,” cô tự nhủ. Hãy tưởng tượng cô kinh ngạc đến mức nào khi Thỏ Trắng dùng giọng the thé nhỏ bé của mình đọc thật lớn cái tên: “Alice!”

“Có mặt!” Alice kêu lên, trong lúc cuống quýt hoàn toàn quên mất rằng chỉ trong vài phút vừa qua mình đã lớn đến mức nào, rồi vội vàng bật dậy đến nỗi mép váy hất đổ cả ghế bồi thẩm đoàn, làm tất cả các bồi thẩm viên ngã nhào xuống đầu đám đông bên dưới; họ nằm sóng soài khắp nơi, khiến cô nhớ vô cùng đến một bể cá vàng mà tuần trước cô đã vô tình làm đổ.

“Ôi, tôi *xin* lỗi!” cô kêu lên bằng giọng hết sức hoảng hốt, rồi bắt đầu nhặt họ lên nhanh hết mức có thể, bởi tai nạn với lũ cá vàng cứ lởn vởn trong đầu, và cô mơ hồ nghĩ rằng phải lập tức gom họ lại, đặt trở vào ghế bồi thẩm đoàn, nếu không họ sẽ chết.

“Phiên tòa không thể tiếp tục,” Vua cất giọng vô cùng nghiêm nghị, “cho đến khi tất cả các bồi thẩm viên đều trở về đúng chỗ của mình—*tất cả*,” ông nhấn mạnh lặp lại, vừa nói vừa nhìn Alice chằm chằm.

Alice nhìn vào ghế bồi thẩm đoàn và thấy rằng trong lúc vội vã, cô đã đặt Thằn Lằn chúc đầu xuống dưới; sinh vật nhỏ tội nghiệp đang buồn bã quẫy đuôi, hoàn toàn không thể cử động. Cô nhanh chóng kéo nó ra rồi đặt lại cho đúng; “dù chuyện ấy cũng chẳng quan trọng mấy,” cô tự nhủ; “mình nghĩ trong phiên tòa này, dù đầu nó quay lên hay quay xuống thì cũng *hữu ích* như nhau.”

Ngay khi bồi thẩm đoàn hơi hoàn hồn sau cú ngã, còn bảng đá và bút chì của họ đã được tìm thấy rồi trao trả, họ liền hết sức chăm chỉ ghi lại toàn bộ diễn biến tai nạn, ngoại trừ Thằn Lằn, dường như vẫn còn choáng váng đến mức chẳng thể làm gì ngoài việc ngồi há miệng, ngước nhìn lên mái pháp đình.

“Ngươi biết gì về vụ việc này?” Vua hỏi Alice.

“Không gì cả,” Alice nói.

“Hoàn toàn *không gì cả* sao?” Vua gặng hỏi.

“Hoàn toàn không gì cả,” Alice đáp.

“Điều đó rất quan trọng,” Vua nói, quay sang bồi thẩm đoàn. Họ vừa bắt đầu ghi điều ấy lên bảng thì Thỏ Trắng ngắt lời: “Ý Bệ hạ dĩ nhiên là *không* quan trọng,” nó nói bằng giọng hết sức kính cẩn, nhưng vừa nói vừa cau mày và nhăn mặt với ông.

“Dĩ nhiên, ý ta là *không* quan trọng,” Vua vội nói, rồi nhỏ giọng lẩm bẩm với chính mình:

“quan trọng—không quan trọng—không quan trọng—quan trọng—” như thể đang thử xem từ nào nghe hay hơn.

Một số bồi thẩm viên ghi “quan trọng”, còn số khác ghi “không quan trọng”. Alice có thể nhìn thấy điều ấy vì cô đứng đủ gần để nhìn qua bảng của họ; “nhưng chẳng quan trọng chút nào,” cô thầm nghĩ.

Đúng lúc ấy Vua, người đã bận rộn viết gì đó trong sổ suốt một lúc, bỗng the thé kêu: “Im lặng!” rồi đọc lớn từ cuốn sổ: “Điều luật Bốn mươi hai. *Tất cả những người cao hơn một dặm phải rời khỏi pháp đình*.”

Mọi người đều nhìn Alice.

“*Tôi* đâu cao một dặm,” Alice nói.

“Có,” Vua nói.

“Gần hai dặm,” Nữ hoàng nói thêm.

“Dù sao tôi cũng không đi,” Alice đáp; “hơn nữa, đó chẳng phải điều luật chính thức: ông vừa mới bịa ra.”

“Đó là điều luật lâu đời nhất trong sách,” Vua nói.

“Vậy nó phải là Điều số Một,” Alice đáp.

Vua tái mặt rồi vội vàng đóng sổ lại. “Hãy cân nhắc phán quyết,” ông nói với bồi thẩm đoàn bằng giọng nhỏ và run rẩy.

“Muôn tâu Bệ hạ, vẫn còn chứng cứ khác,” Thỏ Trắng nói, vội vàng nhảy bật lên; “tờ giấy này vừa mới được nhặt thấy.”

“Trong đó có gì?” Nữ hoàng hỏi.

“Thần chưa mở,” Thỏ Trắng đáp, “nhưng có vẻ là một bức thư do tù nhân viết cho—cho một ai đó.”

“Hẳn phải là vậy,” Vua nói, “trừ khi nó được viết cho không ai cả, mà điều ấy thì chẳng thường thấy, cô biết đấy.”

“Nó đề gửi cho ai?” một bồi thẩm viên hỏi.

“Không đề gửi cho ai cả,” Thỏ Trắng nói; “thật ra, *bên ngoài* chẳng viết gì.” Vừa nói nó vừa mở tờ giấy ra rồi thêm: “Rốt cuộc đây không phải thư: mà là một bài thơ.”

“Có phải chữ viết của tù nhân không?” một bồi thẩm viên khác hỏi.

“Không,” Thỏ Trắng đáp, “và đó mới là điều kỳ quặc nhất.” (Cả bồi thẩm đoàn đều trông bối rối.)

“Hắn hẳn đã bắt chước chữ của người khác,” Vua nói. (Cả bồi thẩm đoàn lại sáng mặt lên.)

“Muôn tâu Bệ hạ,” Kỵ sĩ nói, “thần không viết nó, và họ không thể chứng minh thần đã viết: cuối bài không có tên ký.”

“Nếu ngươi không ký tên,” Vua nói, “thì chuyện chỉ càng tệ hơn. Ngươi *hẳn* đã định làm điều gì xấu xa, nếu không ngươi đã ký tên như một người lương thiện.”

Mọi người đồng loạt vỗ tay trước lời ấy: đó là điều thật sự thông minh đầu tiên Vua nói trong ngày hôm ấy.

“Điều đó *chứng minh* hắn có tội,” Nữ hoàng nói.

“Nó chẳng chứng minh gì như thế cả!” Alice nói. “Các vị thậm chí còn chưa biết bài thơ nói về chuyện gì!”

“Đọc đi,” Vua nói.

Thỏ Trắng đeo kính lên. “Muôn tâu Bệ hạ, thần nên bắt đầu từ đâu?” nó hỏi.

“Hãy bắt đầu từ đầu,” Vua nghiêm trang nói, “rồi tiếp tục cho đến khi đến cuối: sau đó dừng lại.”

Đây là bài thơ Thỏ Trắng đọc:—

“Họ bảo tôi rằng anh đã đến gặp nàng,
Và nhắc tôi với chàng:
Nàng nói về tôi rất tốt,
Nhưng bảo tôi không biết bơi.

Chàng nhắn rằng tôi chưa đi
(Chúng ta biết điều ấy đúng):
Nếu nàng cứ thúc đẩy việc này,
Anh sẽ ra sao đây?

Tôi đưa nàng một, họ đưa chàng hai,
Anh đưa chúng tôi ba hoặc hơn;
Tất cả từ chàng trở về tay anh,
Dù trước đó chúng từng là của tôi.

Nếu tôi hoặc nàng tình cờ
Bị lôi vào chuyện này,
Chàng tin anh sẽ thả họ ra,
Đúng như khi chúng ta còn nguyên.

Tôi nghĩ rằng anh đã từng
(Trước khi nàng lên cơn)
Là vật cản đứng chen giữa
Chàng, chúng ta và nó.

Đừng để chàng biết nàng thích chúng nhất,
Vì điều này phải mãi mãi
Là một bí mật, giấu kín khỏi mọi người,
Chỉ giữa anh và tôi.”

“Đó là chứng cứ quan trọng nhất chúng ta từng nghe,” Vua nói, vừa xoa hai tay vào nhau; “vậy giờ hãy để bồi thẩm đoàn—”

“Nếu bất kỳ ai trong số họ có thể giải thích nó,” Alice nói, (trong vài phút qua cô đã lớn đến mức chẳng còn sợ ngắt lời ông chút nào,) “tôi sẽ cho người ấy sáu penny. *Tôi* không tin trong đó có lấy một hạt nghĩa.”

Tất cả bồi thẩm viên đều ghi lên bảng: “*Cô ấy* không tin trong đó có lấy một hạt nghĩa,” nhưng chẳng ai thử giải thích tờ giấy.

“Nếu nó không có nghĩa,” Vua nói, “thì chúng ta đỡ được cả một đống phiền phức, cô biết đấy, vì chẳng cần cố tìm nghĩa làm gì. Nhưng mà ta cũng không biết,” ông nói tiếp, trải bài thơ lên đầu gối và nheo một mắt nhìn; “rốt cuộc ta dường như cũng thấy chút nghĩa trong đó. ‘—*bảo tôi không biết bơi*—’ ngươi không biết bơi, phải không?” ông nói thêm, quay sang Kỵ sĩ.

Kỵ sĩ buồn bã lắc đầu. “Trông thần có giống biết bơi không?” hắn hỏi. (Mà quả thật hắn *không* giống chút nào, vì toàn thân được làm bằng bìa cứng.)

“Đến đây thì ổn,” Vua nói, rồi tiếp tục lẩm bẩm bài thơ với chính mình: “‘*Chúng ta biết điều ấy đúng*—’ dĩ nhiên đó là bồi thẩm đoàn—‘*Tôi đưa nàng một, họ đưa chàng hai*—’ chà, đó hẳn là những gì hắn đã làm với bánh tart, cô biết đấy—”

“Nhưng bài thơ nói tiếp: ‘*Tất cả từ chàng trở về tay anh*,’” Alice nói.

“Chà, chúng ở ngay kia!” Vua đắc thắng nói, chỉ vào những chiếc bánh tart trên bàn. “Chẳng gì có thể rõ ràng hơn *điều đó*. Rồi lại còn—‘*trước khi nàng lên cơn*—’ mình yêu, ta nghĩ nàng chưa bao giờ lên cơn chứ?” ông hỏi Nữ hoàng.

“Chưa bao giờ!” Nữ hoàng giận dữ đáp, vừa nói vừa ném một lọ mực vào Thằn Lằn. (Bill nhỏ bé bất hạnh đã thôi dùng một ngón tay viết lên bảng vì nhận ra nó chẳng để lại dấu; nhưng giờ nó vội vàng viết lại, dùng mực đang chảy xuống mặt mình, chừng nào mực còn chưa hết.)

“Vậy thì những lời ấy không *hợp* với nàng,” Vua nói, mỉm cười nhìn quanh pháp đình. Tất cả im phăng phắc.

“Đó là một câu chơi chữ!” Vua nói thêm bằng giọng bị xúc phạm, rồi mọi người đều bật cười. “Hãy để bồi thẩm đoàn cân nhắc phán quyết,” Vua nói, đến khoảng lần thứ hai mươi trong ngày.

“Không, không!” Nữ hoàng nói. “Tuyên án trước—phán quyết sau.”

“Nhảm nhí hết sức!” Alice nói lớn. “Sao lại có chuyện tuyên án trước!”

“Câm miệng!” Nữ hoàng nói, mặt chuyển sang tím ngắt.

“Tôi không câm!” Alice đáp.

“Chặt đầu nó!” Nữ hoàng hét hết cỡ. Không ai nhúc nhích.

“Ai thèm quan tâm đến bà?” Alice nói, (lúc này cô đã lớn trở lại kích thước hoàn toàn.) “Các người chẳng qua chỉ là một bộ bài!”

Ngay lúc ấy cả bộ bài bay vọt lên không trung rồi lao xuống người cô: cô thét lên một tiếng nhỏ, nửa vì sợ hãi, nửa vì giận dữ, và cố gạt chúng ra; rồi cô thấy mình đang nằm trên bờ sông, đầu đặt trong lòng chị gái, người đang dịu dàng phủi những chiếc lá khô từ trên cây bay xuống mặt cô.

“Tỉnh dậy đi, Alice yêu quý!” chị cô nói; “Ôi, em ngủ lâu quá!”

“Ôi, em vừa có một giấc mơ kỳ lạ biết bao!” Alice nói, rồi kể lại cho chị, trong chừng mực cô còn nhớ được, tất cả những Cuộc Phiêu Lưu kỳ lạ mà bạn vừa đọc; khi cô kể xong, chị hôn cô và nói: “Quả thật *đó* là một giấc mơ kỳ lạ, em yêu; nhưng giờ hãy chạy vào dùng trà đi, muộn rồi.” Thế là Alice đứng dậy chạy đi, vừa chạy vừa nghĩ—mà quả thật cô có lý do để nghĩ—rằng đó là một giấc mơ tuyệt diệu biết bao.

Nhưng chị cô vẫn ngồi yên đúng nơi Alice vừa rời đi, tựa đầu lên bàn tay, ngắm mặt trời lặn và nghĩ về Alice bé nhỏ cùng tất cả những Cuộc Phiêu Lưu tuyệt diệu của cô, cho đến khi chính chị cũng bắt đầu mơ theo một cách nào đó, và đây là giấc mơ của chị:—

Trước tiên, chị mơ thấy chính Alice bé nhỏ; một lần nữa, đôi bàn tay nhỏ xíu đan lại trên đầu gối chị, đôi mắt sáng ngời, háo hức ngước nhìn mắt chị—chị có thể nghe rõ từng âm sắc trong giọng Alice, và nhìn thấy cái hất đầu nhỏ bé kỳ lạ để gạt những lọn tóc lang thang cứ *nhất quyết* rơi vào mắt—và trong lúc chị lắng nghe, hoặc dường như đang lắng nghe, cả vùng xung quanh chị bỗng sống dậy với những sinh vật kỳ lạ trong giấc mơ của em gái mình.

Đám cỏ dài xào xạc dưới chân chị khi Thỏ Trắng vội vã chạy qua—Chuột hoảng sợ quẫy nước băng qua cái ao gần đó—chị nghe thấy tiếng lách cách của những tách trà khi Thỏ Rừng Tháng Ba và các bạn chia sẻ bữa ăn chẳng bao giờ kết thúc, cùng giọng the thé của Nữ hoàng ra lệnh xử tử những vị khách bất hạnh—một lần nữa, đứa bé-lợn hắt hơi trên đầu gối Nữ Công tước, trong khi đĩa và bát đổ vỡ loảng xoảng quanh nó—một lần nữa, tiếng thét của Sư Điểu, tiếng ken két của bút chì Thằn Lằn trên bảng, cùng tiếng nghẹn ngào của những con chuột lang bị trấn áp tràn ngập không trung, hòa lẫn với tiếng nức nở xa xăm của Rùa Giả khốn khổ.

Cứ thế chị ngồi với đôi mắt nhắm nghiền, gần như tin rằng mình đang ở Xứ Sở Thần Tiên, dù biết chỉ cần mở mắt ra, tất cả sẽ trở lại thành thực tại buồn tẻ—cỏ sẽ chỉ còn xào xạc trong gió, mặt ao chỉ gợn lên theo những cây sậy đung đưa—tiếng lách cách của tách trà sẽ biến thành tiếng leng keng của chuông cừu, tiếng thét the thé của Nữ hoàng thành giọng cậu bé chăn cừu—còn tiếng hắt hơi của đứa bé, tiếng thét của Sư Điểu và tất cả những âm thanh kỳ quặc khác sẽ biến thành (chị biết thế) tiếng huyên náo hỗn độn của sân trại nhộn nhịp—trong khi tiếng bò rống trầm trầm từ xa sẽ thay thế những tiếng thổn thức nặng nề của Rùa Giả.

Cuối cùng, chị hình dung rằng trong những năm tháng sau này, chính cô em gái bé nhỏ ấy sẽ trở thành một người phụ nữ trưởng thành; và rằng qua suốt những năm tháng chín chắn của đời mình, cô vẫn giữ được trái tim giản dị và chan chứa yêu thương của thuở thơ ấu; rằng cô sẽ quây quanh mình những đứa trẻ nhỏ khác, khiến mắt *chúng* sáng lên và háo hức với biết bao câu chuyện kỳ lạ, có lẽ ngay cả với giấc mơ Xứ Sở Thần Tiên thuở xa xưa; rằng cô sẽ đồng cảm với mọi nỗi buồn ngây thơ của chúng, tìm thấy niềm vui trong mọi niềm vui giản dị của chúng, trong khi nhớ về tuổi thơ của chính mình và những ngày hè hạnh phúc.